Jeanneadebats

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Last Notes

2025-09-30 18:00:58 UTC

Aujourd’hui, j’ai eu un·e nouvel·le élève. Pas seulement dans le sens habituel du mot, nouvelle tête, nouveau prénom sur la liste, mais comme une déchirure à un endroit de soi qu’on ignorait.
Iel est venu·e avec sa pompe à médocs qui bippe en classe, doucement mais obstinément, un son minuscule qui brise le silence quand tout le monde se concentre. Un rappel permanent que, même au cœur d’une leçon de littérature, un combat se déroule dans son corps. Impossible d’oublier. Surtout qu’à mots couverts, iel m’a prévenue qu’iel risquait de perdre cette bataille.
Iel a 15 ans.
15 ans, bordel.
Je prépare l’avenir de mes élèves. Tous les profs le font. On sème des mots, des idées, des savoirs comme des graines, persuadés qu’ils germeront demain, en bien ou en mal, mais ça germera.
Aujourd’hui, je sais que cet avenir-là a un grand potentiel à ne jamais se déployer comme il le devrait. Et ça, c’est un coup de massue silencieux. Je ne m’y attendais pas, quand j’ai vu son nom sur la liste, quand les PAP sont arrivés. Il a fallu la rencontre pour que je comprenne.
On ne devrait pas survivre à ses élèves. Pas plus qu’à ses enfants. L’école, c’est censé être le royaume du « plus tard », des projets, des concours, des rêves de métiers et de vie, même si ce monde est pourri, même si l’envers part en vrille, même si la Terre part en couilles. La classe n’est pas un couloir où la mort rôde, avec son bip régulier qui te fait tressaillir même quand tu continues à expliquer les figures de style.
Et pendant que je pense à iel je repense à l’autre gosse, celui de 14 ans , celui qui s’est tué après avoir agressé sa prof. Je lis tous ces gens online se réjouir et dire qu’il l’avait bien cherché, qu’il était violent, qu’on oublie sa victime, qu’on excuse l’inexcusable.
Mais ces gens-là ne savent rien. Ils ne savent pas que la victime, c’était sa prof. Ils ne savent pas qu’il était son élève.
Je ne peux pas croire qu’elle ne pleure pas comme moi ce soir. Peut-être qu’elle ne peut pas le dire. Peut-être qu’elle tient parce qu’elle doit tenir. Mais je sais, moi, ce que c’est d’avoir en face de soi un enfant en danger, un enfant qui t’oblige à regarder la mort en face alors que tu devrais lui enseigner le futur, ce moment où toi tu peux mourir parce qu'on peut se passer de toi, ce qui est toute l'éducation.
Alors j’écris. Je parle de littérature, je fais réciter des verbes. Je continue à semer, même si la terre semble brûlée. Parce que c’est ça, notre boulot. Semer. Même quand on sait que peut-être, rien ne poussera.

2025-07-18 07:25:59 UTC

Je pense à Mathis, 19 ans, mort cuit vivant dans du goudron à 200°. Je pense à l’horreur sans nom de sa mort. Je pense à ce frais et joli visage, fondu. À ce tout jeune corps réduit en bouillie noire pour un devis.
Je pense à ses hurlements. À son agonie terrifiante. Je pense à son camarade, blessé à son tour, qui a tenté, comme il a pu, de l’arracher aux griffes brûlantes du bitume.
Avant Mathis, j’ai pensé à Lorenzo. À Axel. À Lucas. Quinze ans. Seize ans. Dix-sept ans. Tous morts pendant leur stage en entreprise, pendant que leurs profs épuisés étaient « redéployés » pour surveiller des examens auxquels ces trois garçons ne se présenteront donc jamais.
Il faut bien occuper les enfants, n’est-ce pas ?
La mort au travail, écrabouillés comme de pauvres mouches, ça vous va comme projet pédagogique ?
Leurs parents, eux, vont pouvoir retourner au boulot, continuer à s’y tuer à petit feu.
Je pense à ceux qui ont 16 ans, 22 ans, 35 ans, 61 ans. Je pense à ceux qui tombent sur les lignes de montage, au fond d’une cuisine, au bord d’un toit. À ceux qu’on enterre dans les statistiques. Je pense à tous ces morts au travail qu’on n’ose même plus compter. Parce qu’ils sont prévus.
Et pendant ce temps-là, nos élites calculent, redéploient, optimisent.
Elles savent, bien sûr qu’elles savent que d’autres mourront. Mais elles, elles n’y pensent pas. Ni avant, ni après.
Elles savent que d’autres Mathis seront carbonisés sur place. Elles savent que les vieux crèveront de chaud dans des EHPAD. Elles savent que les mères accoucheront dans des couloirs sans personnel. Elles savent que les profs tomberont en classe. Elles savent que les aides-soignantes pleureront aux toilettes. Elles savent que les livreurs s'effondreront sur le bitume qu’ils auront trop foulé.
Elles savent.
Mais elles n’y pensent pas.
Ni avant. Ni après.
Elles s’en foutent.
Parce que c’est prévu.
Parce que la combustion humaine est devenue un rouage de la machine.
Et nous, tous et toutes, nous cramerons comme Mathis.
Dans nos appartements chauffés à blanc par un climat déréglé, maquillé en météo passagère.
Dans nos boulots absurdes. Nos open spaces sans air. Nos cuisines brûlantes. Nos vies à crédit.
Nous grillerons à petit feu, cuits dans la marmite de l’avidité, du cynisme, de ce capitalisme en phase terminale qui continue à vendre des ventilateurs pendant que l’air devient irrespirable.
Je n’en peux plus de l’humanité.

2025-07-17 16:03:25 UTC

Supprimer des jours fériés, c’est pas un programme, c’est un vieux tour cynique : balancer une saloperie voyante mais mineure pour qu’on la hue pendant que le reste passe crème.
Alors maintenant qu’on a bien braillé sur nos pauvres ponts de mai, et qu’on a capté la manœuvre...
on peut gueuler sur les profs rincés, les hôpitaux au tombeau, les pauvres, les gosses, les malades et les vieux qu’on sacrifie en silence ?
Ou on continue de faire semblant de pas voir la lame pendant qu’on s’indigne de la poignée ?
Ce qu’il y a de plus glaçant, c’est que tout le monde sait, confusément, que le reste est sans doute déjà perdu. Qu’on ne pourra "négocier" que sur les jours fériés, parce qu’ils sont dérisoires, parce qu’ils ne coûtent rien à ceux qui gouvernent vraiment.
Et peut-être que si on hurle si fort là-dessus, c’est qu’on s’est déjà interdit de hurler sur le reste.
Il va falloir réapprendre à crier juste.

2025-06-16 05:25:24 UTC

Nos responsables politiques s’alarment du prétendu manque d’empathie chez les jeunes.
Ils accusent tour à tour les parents démissionnaires, les jeux vidéo violents, l'école en déshérence (faute à qui , camarade ? ) ou, pour les plus subtils, le confinement , tout sauf eux-mêmes.
ET CHAQUE PUTRIN DE JOUR, ils se montrent cyniques, glacés, prêts à piétiner quiconque et à sacrifier tout ce qui reste de beau, de fragile, de vivant pour une minute de pouvoir et une pièce d’or.
Ce sont tout aussi bien leurs discours pleins de morgue, leurs lois sans amour, leur mépris érigé en doctrine qui ont appris à toute une génération que ressentir, c’est s’exposer, et qu’il vaut mieux frapper le premier que vivre ensemble.

2025-06-11 16:57:27 UTC

Nogent. Encore un gosse qui tue.
Et aussitôt, les ministres de déployer leurs discours martiaux, les mêmes éléments de langage servis tièdes jusqu’à la nausée : « sécurité renforcée », « autorité réaffirmée », « sanction immédiate ». Et dans la foulée, quand l’incompétence devient doctrine : interdire les couteaux.
Sérieux. Interdire les couteaux. Comme si l’on pouvait résoudre la violence adolescente à coups de circulaires contre les couverts. La prochaine fois, ils interdiront les stylos quatre couleurs. Ou les mains.
Le problème n’est pas dans l’objet. Il est dans l’absence. L’absence de soins, de regards, de présence adulte formée, attentive, bienveillante (oui, bienveillante, ce n’est ni un gros mot ni une marque déposée de bobo gauchiasse sans gonades. Juste le minimum vital pour entendre et voir ce qui ne va pas, avant que ça n’explose.)
Le 22 février 2023, Agnès Lassalle, professeure d’espagnol, mourait poignardée en plein cours à Saint-Jean-de-Luz. Comme à Nogent, personne n’avait rien vu venir. Parce qu’il n’y avait personne pour voir. Pas de psy. Pas d’infirmier·e. Trop peu de personnel d’éducation. Pas d’alerte possible dans un désert humain.
Et à chaque fois, on nous ressort les uniformes, les contrôles, les portiques, les brigades anti-terrorisme pour mineurs. On fait semblant de croire que la force réglera a posteriori ce que l’écoute aurait pu désamorcer.
Mais non : la force ne crée pas le respect. Elle crée la peur. Et seuls les abrutis (ou les gouvernants cyniques) confondent les deux. Le respect naît de la considération, de la confiance, du lien. La peur, elle, engendre le silence, la haine, la dissimulation… et la violence explosive.
Vous voulez vraiment que les gamins arrêtent de craquer ? Commencez par cesser de les traiter comme des bombes à retardement, des ennemis intérieurs, des bêtes sauvages qu’on dresse à coups de sanctions. Éduquer n’est pas dompter. Et une société qui a aussi peur de ses propres enfants vaut-elle seulement la peine qu’on s’y engage encore ?
C’est une vraie question.
Mais on préfère l’affichage. Des gendarmes à l’entrée des collèges comme on met un pansement sur une hémorragie. Une communication musclée à la place d’une politique de santé. Pendant ce temps, la réalité, elle, s’en fout : psy scolaires absents ou cramés, médecins scolaires disparus, profs isolés, assistants sociaux sous-payés, tous au bord du burn-out.
Et l’État ? Il serre. Il serre les budgets santé et culture comme il serre les poings. Et il écrase les enfants contre les murs qu’il dresse plus hauts, plus gris, plus menaçants.
Ce système ne veut pas des vivants. Il veut des soumis. Des jeunes bien sages, cadrés, à genoux, silencieux, qu’on dresse comme on ne dresse même plus les chiens, à coups de menaces et de privations. Et quand l’un d’eux explose, on feint la surprise. Mais tout le monde savait. Tout le monde sait. Sauf qu’on ne paye pas pour savoir. On paye pour punir.
Nogent n’est pas un accident. C’est une sirène d’alarme parmi tant d’autres, qu’on laisse hurler dans le vide. Il n’y a pas de fatalité. Il n’y a que des choix.
Le choix de préférer des portiques à des psys. Des flics à des éducs. Le choix de frapper plus fort les enfants au lieu de les écouter. De les gifler en public quand ils vous font les poches, comme s’il fallait les dresser à l’humiliation.
Le choix de réprimer encore, toujours, plutôt que de prévenir enfin.
C’est un choix politique.
C’est un choix criminel.
Et tant qu’on continuera à confondre la peur avec le respect, à interdire les couteaux plutôt qu’à soigner les plaies, à parler de fermeté quand il faudrait parler de présence humaine, il y aura d’autres Nogent.
Et d’autres morts.

2025-06-01 05:36:30 UTC

"Depuis metoo, les hommes ont peur de parler aux femmes "
Des promesses, toujours des promesses...

2023-08-01 08:45:44 UTC

Le bon rouleau
Contexte :
Leika, chienne boborurbaine, comme la plupart de ses semblables aime déchiqueter des choses.
Notamment les rouleaux de PQ, éparpillables à l'infini sur un beau tapis rouge. L'extase canine, quoi.
Je lui montre un rouleau et je l'engueule :
-- ça, c'est non, Leika, tu as compris ?
(Faible secouage de panache blanc postérieur)
Je pars reposer le rouleau. Entretemps, quelqu'un est passé par là et en a entamé un autre..
Je reviens une heure après, un rouleau s'étale un peu partout autour d'un chien ravi.
Moi (furibarde) :
-- Mais c'est quoi, ça ?
(Faible remuage de panache postérieur, la bête ne semble curieusement pas coupable alors que tout la désigne)
Je file voir aux toilettes.
Effectivement.
LE rouleau, CELUI que j'ai interdit, va très bien. En revanche, apparemment il y avait un flou juridique pour l'autre.
Dans lequel ON s'est engouffré.
Je me vois brièvement en train d'interdire CHAQUE PUTAIN de rouleau entrant dans la maison...
mondieu, ces bestiaux sont procéduriers maintenant.