Jeanneadebats

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2026-07-09 17:23:38 UTC

- reply

@nprofile…8s2c tu peux développer ? Il va les remplacer ?

2026-07-09 16:29:51 UTC

je capte pas, sinon.
Qu'est-ce qui lui prend au maire LFI de Vaux en velin de virer les kits de fournitures scolaires auparavant fournies par la mairie ?
quelqu'un peut m'expliquer ?

2026-06-16 07:36:35 UTC

Faut-il accabler Étienne Klein ? (1)
La première fois que j'ai rencontré Étienne Klein, je devais participer à l’émission La Méthode scientifique. J'aime autant vous dire que j'étais dans mes petits souliers et au bord de vomir mon trac sur la scène, le bousin était enregistré ET filmé.
Ce n'est pourtant pas que je rechigne à faire mon cinéma devant un public, j'ai même tendance à en faire un peu trop, mais je sais, vous serez sidérés d'apprendre que derrière l'histrionne sur scène, fanfaronne et d'une assurance apparente sur laquelle on pourrait construire des ponts de Tancarville ou sur laquelle on pourrait amarrer des supertankers, en vrai, il y a une petite fille terrifiée et paralysée qui couine tout au fond du puits noir de sa honte native : « Arrête, arrête, tu es ridicule. »
Pour pouvoir y aller, il me faut toujours sacrifier cette petite fille-là, et moi j'aime les enfants et j'aime pas les sacrifices. Mais j'y vais quand même sur l'air du Docteur Justice : « Le vrai courage est de faire ce qui est juste. » Cinquante ans plus tard, ce vieux refrain appris dans Pif Gadget continue à me servir de mode d'emploi. Dans les cas très grave, c’est la litanie contre la peur.
Ce jour-là, j’étais donc en mode « Dune ».
Donc je parviens, en bas de la scène, en train d'essayer de ne pas penser au fait que plusieurs milliers d'auditeurs allaient entendre la moindre de mes conneries, lorsqu'on me présenta le grand homme.
(Une bonne quarantaine de centimètres de plus que moi, ce qui, je le reconnais, n'est pas un exploit athlétique particulièrement exceptionnel.)
Je lui adresse donc un bonjour bafouillant, et en échange, je suis cueillie comme une fraise par un :
« Jeanne-A Debats, c'est l'anagramme de quoi ? »
Évidemment, je n'en savais rien, lui si bien sûr, il avait clairement préparé sa réponse à l'avance.
Le résultat fut absolument parfait : en une seconde, j'ai eu l'air d'une andouille incapable de répondre à une question portant sur son propre nom, tandis que lui avait l'air spirituel, brillant et extraordinairement vif...
À deux putrin de minutes de l'enregistrement, à un moment où mon niveau de stress devait déjà approcher celui d'un hamster découvrant qu'on l'a inscrit à une thèse de doctorat vétérinaire à propos des boas constrictors.
Merci, Monsieur.
Il y a des gens qui ont du mal à s’apercevoir qu’il y a parfois plus d’un ego dans la pièce...
La seconde fois, c'était lors d'un jury de concours de nouvelles.
L'un des textes mettait en scène une scientifique. Enfin, « scientifique » est un grand mot, disons plutôt une créature sulfureuse vaguement égarée dans un laboratoire, moulée dans du lamé rouge et décrite avec une insistance qui laissait penser que l'auteur avait passé davantage de temps à choisir sa robe qu'à réfléchir à ses travaux de recherche.
J'ai eu l'outrecuidance de faire remarquer que c'était tout de même sacrément cliché et, pour tout dire, un peu sexiste.
Étienne Klein pensait que non. J’ai eu un peu envie de lui demander le nombre de fois où ses collègues s’étaient baladées au labo dans des tenues de ce genre.
Il s’ensuivit une discussion passionnante durant laquelle plusieurs femmes, dont une universitaire spécialiste des études de genre et la présidente de l'académie des sciences qui dirigeait le jury, tentèrent d'expliquer pourquoi présenter une scientifique comme un fantasme ambulant pouvait éventuellement, peut-être, à la marge, poser un léger problème et qu’il existait une possibilité non nulle dans un vaste univers plein de possibles extraordinaires qu’elles avaient raison et lui tort.
A la toute fin, il s'est rangé à l'avis majoritaire mais se ranger à un avis vaincu par le nombre et l’autorité et être convaincu sont deux activités très différentes.
Bref, pour résumer et en manière de disclaimer, je n’aime pas beaucoup Étienne Klein, on a vu que j’avais mes raisons pour ça.

2026-06-12 15:37:04 UTC

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@nprofile…0lam alors, c'est une des raisons, il est fort probable que nous voyions notre taux d'allergies saisonnières baisser drastiquement.

2026-06-12 05:25:37 UTC

- reply

Catégorie Bonus (spé dédi Mapiki sur FB) :
14. Le "Fallait pas"
« Qu'est-ce qu'elle allait faire dans sa chambre d'hôtel ? »
« Qu'est-ce qu'elle faisait seule avec lui ? »
(Dans son salon de massage ? mhm...)
« Elle savait très bien à quoi s'attendre. »
« Personne ne l'avait obligée à monter. »
«Et les parents ?"»
(qui mériteraient une case à eux tous seuls)
« Elle n'avait qu'à partir. »
« Elle n'avait qu'à dire non. »
« Elle n'avait qu'à se défendre. »
NB : Catégorie particulièrement amusante dans laquelle un adulte est considéré comme parfaitement incapable de maîtriser ses propres actes et où la responsabilité morale entière de la situation repose mystérieusement sur la personne qui les subit. Même si elle est mineure. Même si elle est précaire.

2026-06-06 06:37:12 UTC

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@nprofile…sg3t alors ça ça dépend vraiment ^^
à Nantes quand même (j'adore cette ville), j'ai l'impression que ça mature bien la plupart du temps ^^
(non on parlera pas de votre chombiermachindetruc^^)

2026-06-06 06:35:35 UTC

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@nprofile…sg3t ah en ville ? alors ça explique :) les fleurs sont souvent plus précoces en ville :)

2026-05-25 17:55:22 UTC

Quand j'ai lu Bagatelles pour un massacre, j'ai cessé à tout jamais de pouvoir lire Céline.
Quand j'ai su que la femme qui pleure de Picasso, ben le salopard lui avait cassé la gueule avant, j'ai fermé les yeux devant ses tableaux, sa violence je me la suis prise en pleine face moi aussi.
Quand j'ai su que Gauguin ne se contentait pas de peindre ses trop jeunes vahinés, pareil.
Le haut le cœur à chaque bout de couleur entraperçu.
Quand Freddie Mercury est allé chanter en Afrique du Sud en plein apartheid, j’ai mis des années, littéralement les années qu’il a fallu pour voir tomber l’apartheid, à lui pardonner.
Je ne peux plus voir la gueule de Gainsbourg sans le visage de Catherine Ringer humiliée à la télévision, puis Whitney Houston agressée en direct sous les ricanements fascinés du plateau.
Quand j'ai su que Marion Zimmer Bradley, l'une des mes autrices de formation, avait couvert la pédophilie de son époux contre ses propres enfants, son féminisme m'a laissé un gout putride dans la bouche.
J'ai rouvert la Belgariade après des années, moi qui me prenais pour Polgara, puis j'ai laissé tomber au bout de dix pages, Garion pleurait dans la cave des Eddings où ils maltraitaient les enfants.
Je ne peux plus lire Gaiman, pour l’instant du moins.
Je serais morte plutôt que voter DSK, même avec le flingue du “barrage républicain” posé sur la tempe.
Moi qui adorais Le Bal des vampires, j’ai laissé tomber Polanski.
J'ai fredonné Les sombres héros de l’amer jusqu’à ce que Cantat montre enfin au grand jour l’assassin qu’il était.
Et quand Rowling commencé sa croisade dégueulasse contre les personnes trans et a fini par la transformer en hobby à plein temps, ça a changé quelque chose dans ma façon d’ouvrir ses livres.
Non, je ne sais pas séparer l’humain de l’artiste.
Ou plutôt : je refuse qu’on exige cette séparation uniquement quand les victimes sont des femmes, des enfants, des précaires, des dominés, bref des gens qu’on somme déjà toute leur vie de se taire poliment pendant que les grands hommes créent.
Parce que c’est drôle quand même, cette histoire de “séparer l’œuvre de l’artiste”. C'est la gymnastique morale obligatoire dès lors que le type est un génie célébré. Bizarrement, personne ne vient te faire un TED Talk sur la complexité humaine pour défendre le percepteur qui fraude le fisc ou le voisin qui massacre des chiots à la pelle.
Et surtout, les gens qui disent ça font comme si c’était une décision intellectuelle froide et rationnelle, un peu comme les résolutions de janvier en plus sérieux. Comme si on se levait un matin en proclamant :
«OK, aujourd’hui, par vertu militante, je décide de ne plus écouter/lire/voir tel.le.connard/asse. »
Mais ce n’est pas comme ça que ça marche, certaines œuvres deviennent simplement illisibles. Le cerveau refuse parce qu'il voit les fantômes sous le texte, il entend les coups et les pleurs, il assiste impuissant aux agressions. Le visage apparaît derrière chaque phrase, chaque chanson, chaque rire et c'est une souffrance terrible, car c'est aussi une trahison de l'amour qu'on avait pour eux.
Souvent, l’œuvre reste malgré tout. Les chansons sont encore là, coincées dans la mémoire comme des vieux amants délétères qu’on connaît encore par cœur malgré les années. Les émotions aussi, la beauté même, parfois, mais elle n’est plus innocente.
Surtout, il faut savoir enterrer ses idoles, ça fait partie du métier d’adulte, je crois, renoncer à ses vieilles passions parce qu'elles sont devenues toxiques et qu'elles empoisonnent tout ce qu'elles touchent.
Et parfois, honnêtement, avant de les enterrer, nos idoles, elles méritent même un petit coup de pelle derrière la nuque, par acquis de conscience, pour vérifier qu’elles ne reviennent pas nous expliquer encore une fois qu’il faudrait surtout protéger l’Art des conséquences de leurs actes.
Alors, merde, je sais que c'est dur mesdames les Bruel Girls au taquet pour défendre Patriiiick et votre jeunesse, mais grandissez un peu, ça vous fera pas de mal.

2026-05-24 06:57:44 UTC

Comme on me l'a demandé hier, voici une petite histoire des noms de la famille…
D’abord, il y a lui, Le Guéridon.
Il a débarqué à un moment de ma vie où j’avais enfin compris combien le célibat était merveilleux. À 42 ans, j’avais ma chambre d’étudiante tardive, enfin… une bonbonnière kitsch totalement cohérente avec l’histoire des lieux : un ancien bordel des années 20 dans LA rue parisienne connue pour ça.
(Non, ce n’est pas la rue Saint-Denis. Paris garde toujours quelques niveaux secrets.)
C’était minuscule cette bonbonnière, si minuscule qu’un jour un ami m’a lancé :
« Tu es tellement pansexuelle et avec des goûts de chiottes que tu te taperais une commode Louis XV pourvu qu’elle soit sympa. »
Et moi, outrée par l’atteinte à mon sens de l’aménagement intérieur :
« T’es fou ? C’est tout petit chez moi. Je n’y ferais jamais entrer qu’un guéridon. »
Erreur stratégique majeure, parce qu’à ce moment-là, le Guéridon existait déjà fourbassement quelque part dans l’univers, attendant simplement son heure pour surgir chez moi dans un grand envol de cheveux, de passion et de chaos sentimental. Une espèce d’apparition romantique complètement improbable, d’autant plus torride qu’elle nous a cueillis tous les deux totalement par surprise à un moment de nos vies où on pliait les gaules et on rendait nos cartes de pêche sans trop de nostalgie. On ne s’en est toujours pas remis, d’ailleurs.
Ensuite il y a la Mutante.
Surnommée ainsi parce qu’à neuf ans elle expliquait à son père, au mémorial de Caen, son scepticisme absolu concernant les accords d’Oslo. À dix ans, elle s’intéressait passionnément à la manière dont un marquis portugais avait construit un pont gigantesque au Portugal.
Et surtout… elle SAVAIT REPLIER UNE CARTE ROUTIÈRE SANS SE TROMPER, (sisi on a testé parce qu'on est cons et qu'on aime Gotlib) à côté de ça, la télékinésie c’est de la petite bière.
En revanche, dans la vie quotidienne, c’est Entropie : 100 / Mutante : 0. Les TDAH, cette grande aventure où ton cerveau peut analyser la géopolitique du Proche-Orient mais pas retrouver ses chaussettes.
Elle a les cheveux bleus, se définit comme une créature de la nuit qui aime les poneys, et crée des JDR queer en anglo-américain avec une esthétique de gobeline gothique sous caféine.
Comme nous avions déjà une Mutante, et que l’autisme identifié ressemble parfois un peu à un gremlin qu’on aurait nourri après minuit avant de le jeter dans une piscine, il y a eu le Grem.
Le Grem, c’est ce moment où tu comprends que certaines personnes n’obéissent pas exactement aux mêmes lois physiques et sociales que le reste de l’humanité. Avec des compétences absolument surnaturelles dans certains domaines et, à côté, des bugs système totalement lunaires.
Une autre logique, un autre système d’exploitation, une autre LANGUE (on a toujours l'impression qu'il traduit "en humain" dans sa tête avant de nous parler) .
Quant au Lutrin…
Le Lutrin est le fils d’un Guéridon, ce qui est déjà une origine sociale compliquée mais quasiment mythologique. Il fait de la musique, possède cette espèce d’énergie légèrement médiévale et inspirée des gens qui vivent avec une bande-son intérieure permanente (comme le Guéridon d'ailleurs) , il cultive des cyanobactéries, largue des cochons et des poules à ses vieux parents et je ne parierais pas ma main dominante sur sa neurotypie absolue non plus, celui-là.
Il sera dit que je n'aurais jamais eu d'enfant NeuroT sauf en classe. Est-ce que j'aurais su qu'en faire ? Le doute reste permis, je suis très heureuse avec ceux là ^^
Et moi ?
Moi, je me prends pour moi qui leur ai donné ces surnoms pour pouvoir parler d’eux en ligne sans révéler leurs identités secrètes.
Mais avec le temps, ces noms ont fini par devenir autre chose : une mythologie familiale privée, une manière de raconter les gens tels qu’ils sont vraiment.
Au fond, les noms officiels disent rarement grand-chose, alors qu’un Guéridon, une Mutante, un Grem ou un Lutrin, immédiatement, on voit les personnages entrer dans la pièce.

2026-05-21 08:03:18 UTC

Depuis février, à la maison, c’est Alésia avec option plomberie. La tempête Nils qui t’arrache la moitié du monde connu, une fuite d’eau quelque part entre la maison et le compteur, les travaux urgents qu’on peut pas repousser mais qui se reproduisent comme des gremlins sous cocaïne… Bref. J’en suis à un stade où, quand quelqu’un frappe à la porte, je m’attends soit à un artisan, soit à une invasion de méduses géantes en bleu de travail.
Et pendant ce temps-là, l’Éducation nationale, elle, avance d’un pas décidé vers la fin d’année : conseils de classe, bacs, surveillances et convocations ont entamé leur grand quadrille annuel sous l’œil blasé des élèves qui bronzent déjà dans leur tête.
En ce moment, je suis garde-chiourme de l’oral français blanc. Autant vous dire que je ne touche plus terre, je flotte quelque part entre dissociation et crise d’angoisse, portée par des flots de caféine saupoudrée de Lexomil.
Hier donc, j’avais 45mn pour manger, le proviseur adjoint de la partie technique me tombe dessus à la cantine.
« Madame Debats, il faut absolument passer dans mon bureau pour remplir les bulletins BTS. »
« Je les ai déjà remplis. »
« Ah non, ça c’était les livrets scolaires. Là, il y a les AUTRES livrets. »
Évidemment, il existe plusieurs espèces de livrets. C’est comme les Pokémon avec moins de couleurs.
« Et on ne peut pas le faire sur Pronote. »
Là, je sens mon âme quitter doucement mon corps. Alors je réponds, toute auréolée de cette
dignité sereine qui caractérise les grandes pédagogues françaises :
« Écoutez, ça fait des mois que c’est le foutoir absolu dans ma baraque, si je regarde pronote, j’ai 5 séances de trucs en même temps, on dirait un accident au péage de Saint Arnoult en Yvelines (au fait, QUI a eu l’idée sotte et grenue de faire un conseil de classe en plein milieu des oraux ? ) je n’ai même plus le temps de manger, donc là, honnêtement… merde. Vous me faites tous chier. »
Le souffle coupé par ma diatribe, il ouvre la bouche, rien n’en sort. Je regarde ma montre.
« Si vous avez vingt minutes maintenant, je les ai. Après, je redeviens un hologramme administratif. »
Le pauvre homme me regarde avec cette expression des gens qui sentent qu’un prof fatigué peut, à tout instant, soit pleurer, soit mordre, soit faire les deux en même temps parce que pourquoi choisir ?
« Euh… oui, oui, on va trouver ça. »
Et le voilà qui m’embarque dans son bureau, AVEC son dessert comme s’il soupçonnait sa secrétaire de vouloir le lui souffler pendant son absence...
Alors déjà :
le bureau, les gens. Nous de l’autre côté du mur, ça fait pas trois ans qu’on a oublié Windows XP mais cet homme travaille dans le futur. Écran géant incurvé de commandement spatial, double écran, portable ultra-fin qui coûte probablement le PIB de la Creuse.
Et surtout… la souris.
Une centrale nucléaire tactique, un machin noir avec des angles partout, des boutons sur les côtés, des renfoncements, des LED probablement capables d’appeler un drone américain. Le truc avec lequel tu peux soit remplir des bulletins, soit envahir la Pologne. Mais plutôt envahir la Pologne.
Je m’assois devant l’engin avec méfiance, telle une paysanne du XVe siècle à qui on aurait confié un accélérateur de particules.
Je trifouille le machin, je m’énerve. Je recommence, à un moment, j’ai sincèrement cru que la souris allait me demander de créer un compte Steam. Et puis finalement, miracle, je comprends le fonctionnement. Mais bon, je suis de la génération qui a vu naître l’informatique, pas celle qui est née dedans, je sais quand même quelques trucs de base.
Hop, roule ma poule, je remplis les putains de bulletins à la vitesse d’un greffier sous amphètes. Et le proviseur débarque avec un sourire poli.
« Alors Madame Debats, tout s’est bien passé ? Vous n’avez rencontré aucun problème ? »
Je réponds :
« Non, à part la prise en main de votre souris de la mort qui tue du futur. »
Et là, cet homme… cueille la souris dans entre ses doigts… et la caresse amoureusement. Je vous jure, il avait la tronche d’un méchant de James Bond avec son chat persan.
« Ooooh oui, c’est une souris ergonomique. »
Alors moi, épuisée, vidée, possédée par l’esprit de tous les profs sous-équipés de France, je l’ai regardé droit dans les yeux et j’ai répondu :
« Ah ben oui, je vois qu’à l’administration, on n’a pas exactement les mêmes limites financières qu’en salle des profs. »
Silence.
« Bonne journée, monsieur le proviseur. »
Et je suis repartie vers d’autres aventures pédagogiques avec ma dignité, mon sac, et probablement une tendinite psychologique.

2026-05-20 18:04:33 UTC

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@nprofile…0lam Arthur C.

2026-05-20 17:35:10 UTC

Déjà, bon.
Le bouquin “choisi en lecture cursive”, c’était Ravage.
Alors j’adore mon collègue, vraiment, c'est un type épatant, d'une humanité parfois bouleversante, du bois dont on fait les Samuel Paty. Mais ce livre et moi, c’est une relation compliquée. Du genre : “je reconnais son importance historique mais j’ai aussi envie de d'arracher ses pages une à une pour en faire du compost pour un datura”.*
Donc, à défaut d'être un poil original sur ce coup, mon potal, il aurait peut-être pu prévenir ses élèves d’un petit détail stratégique :
on n’entre PAS dans le bureau de Madame Debats en annonçant fièrement :
« J’ai choisi ce livre parce que j’adoooore la science-fiction »
Parce que forcément , ensuite, JE vais demander :
« Ah super, et tu as lu quoi d’autre en SF ? »
et LA réponse :
« Harry Potter. »
(trois fois)
Rhâââââârhgleurk.
(Qu'est-ce que j'ai fait de si terrible dans une vie antérieure pour être punie comac, grands dieux ? )
(Allez vous promener avec une cible dans le dos au congrès national des sosies de Légolas)
Bon, non, ok, mon enfant, écoute tata Jeanne deux minutes.
Le fait qu’il y ait des trucs qui n’existent pas dedans ne transforme pas automatiquement une œuvre en science-fiction, sinon Shrek est un documentaire de hard science sur l’aménagement des zones humides et Blanche neige et les sept nains un novélisation de la collectivisation des mines par les soviets.
Le pire, c’est que Ravage merde, c’est quand même un sacré baptême du feu pour quelqu’un qui pense entrer en SF par la plateforme 9¾. Entre le technophobisme radical, le patriarcat itou et le reste que j'oublie...
Le gamin pense arriver dans des vaisseaux spatiaux, des intelligences artificielles, des exoplanètes...
Et paf :
retour à la terre, civilisation décadente, glorification de la brouette (pas javanaise) et de la virilité agricole sous acide.
Et lui le môme, qui voit pas une seconde qu'il serait dans les sillons à gratouiller la terre à la houe, lui, le gamin qui fait son lit tous les trois ans, il s'émerveille de cette sagesse ancestrale sur le retour.
(Mon poulet si tu veux apprendre à faire du feu avec de la paille et de la marcassite, je peux hein ? Mais de fait je suis à peu près sûre que tu préfères ton radiateur. Et, mon ange, je dis ça je dis rien mais toi tu appelles déjà ça du survivalisme quand il faut redémarrer ta box internet.)
Mais le plus fascinant reste cette catégorie de gens pour qui :
dragon + cape + truc pas réel = science-fiction.
Fantasy ?
Fantastique ?
Anticipation ?
Space opera ?
Cyberpunk ?
Uchronie ?
Planet opera ?
Post-apo ?
Non.
“Y a de la magie donc c’est pareil.”
À ce stade-là, Gandalf est astronaute et la fée Clochette travaille au CNRS.
Notez que Clarke disait "A un certain moment, toute technologie très avancée est indiscernable de la magie. "
Mais faut bien avouer que celle des oraux de français me passe largement au-dessus de la tête.
* Oui, du datura, parce que je vais pas choisir un truc que quelqu'un pourrait manger.

2026-05-17 18:03:06 UTC

Il faut bien comprendre un truc : les parents agressifs, les élèves insolents ou violents, ce n’est pas ça qui détruit les profs. Ces moments difficiles mais qui vont avec une société violente, un prof base est préparé, parfois même blindé pour le gérer. C'est AUSSI son putain de taf.
Ce qui nous broie, ce qui nous flingue à petit feu, c’est l’institution qui nous laisse seuls quand ça explose, ce sont les chefs d'établissement qui exigent qu'on marche dans les braises pour aller en classe, parce que tout ce qui compte c'est qu'on y soit, ce sont les inspecteurs qui savent très bien rédiger des rapports dégueulasses mais qui nous soupçonnent systématiquement d'être responsables de l'agression, ce sont les recteurs qui tous les ans nous envoient des lettres de menaces si nous sommes absents aux examens, ce sont les ministres qui nous pondent une réforme àlac par portefeuille (et s'il n'y en a qu'une, on est contents), nous l'annoncent par voie de presse, et se barrent sans assumer les conséquences
Bref, le poison, c'est eux, personne d'autre.

2026-05-17 06:32:09 UTC

L’argument du « la gauche déchire ses propres entrailles avant les élections » dès qu’on critique Roussel ou Ruffin, ça commence sérieusement à me les brouter menu, menu, ça aussi.
(Oui bon, Roussel, Ruffin, c'est pas vraiment la gauche, nous on le sait et eux, ils croient qu'on le sait pas)
Déjà parce que les mêmes qui jouent les grandes âmes outragées le lundi vont passer leur vendredi à cracher sur “Mélenpoutoumachin” avec la tendresse humaniste d’un sanglier sous crack. L’unité, chez eux, c’est souvent et surtout :
« Fermez-la quand c’est nous qui tapons ».
Ensuite parce que oui, évidemment, publiquement, c’est plus propre de sourire sur les plateaux et de faire semblant que tout le monde est d’accord.
MAIS
si on sacrifie au passage, les chômeurs, les racisés, les précaires , ceux que les précités balancent sous le bus pour séduire l’électorat “raisonnable”, (Les Fidèles) vous croyez vraiment que ces mêmes précaires, racisés, chômeurs, whatever, (après s’être longuement fait expliquer qu’ils étaient le problème) vont voter ensuite pour des gens qui n’ont même pas pris leur défense quand ils servaient de punching-ball médiatique ?
Je sais les pauvres sont cons, les électeurs sont des veaux, mais ils ont leur limite de résilience face au foutage de gueule cosmique et permanent, et puis, ils sont nombreux les pauvres... plus que les fidèles.
Pensez-y quand vous aurez envie de leur chier dessus par voie de presse... ou de BD.
(ATTENTION, métaphore scatologique assez horrible s'ensuit, c'est l’heure du café , vous n'aurez peut pas envie)
Et ensuite de nier à fond les ballons que vous avez chié alors que vous avez encore le cigare au bord des lèvres.*
* J'avoue, celle-là est assez ignoble, je la déteste pas.

2026-05-16 08:18:14 UTC

Tu as 50 ans.
Tu es un homme blanc.
Tu es journaliste de formation.
Tu es un homme politique.
Tu es député et tête de ton groupe politique dans ta région.
Tu es essayiste et documentariste.
ET TU NE SAIS TOUJOURS PAS QUE RACONTER PARTOUT SUR L'AIR DES LAMPIONS UNE ANECDOTE OÙ TU TE POSES EN WHITE SAVIOR (même si elle est vraie)...
ben ça fait de toi un racelard de première bourre ?
Dudule, les racisés, les pauvres, les précaires, c’est pas le décor émotionnel de ton autobiographie du “mec blanc de gauche qui a compris la vraie vie ”.
Et ton safari social où le héros à la fin, c’est encore le grand blanc ému qui “donne la parole” aux sans-dents après avoir découvert qu’ils existaient, il commence à nous les brouter menu, menu...
"Oh mon dieu, une femme de ménage, comme c'est attendrissant."
On dirait ma mère devant un hérisson, sans déconner.
Le problème de ça , Dudule, c'est que tu retires toute agentivité aux concernés, ils ne servent qu'à TE révéler moralement, à faire scintiller ton empathie sur les bulletins de vote à ton effigie.
Les gens ne sont pas des figurants dans Tes Aventures de Saint François de Fakir-sur-Somme.
Quand tu maîtrises aussi bien les médias et le récit politique, la maladresse, au bout d’un moment, ça devient une méthode.
Tu es François Ruffin et à un moment donné, va falloir assumer que le racisme paternaliste et le classisme misérabiliste servent un peu trop souvent d’épine dorsale à ton storytelling politique

2026-05-15 07:54:50 UTC

Aujourd'hui, enfonçons des portes ouvertes
(par les mascus)
Les gens, des mecs, mais aussi parfois des femmes :
« Ahlàlà ces filles frivoles qui claquent un pognon de dingue en maquillage, fringues et soins, quelles michtos! »
(Ben oui ça coute la façade)
(Et toi , ton après rasage mennen, ta crème nivea, dans le meilleur des cas, on parle du budget "prez" de chacun pour un date ?)
Also les mêmes :
« Ahlàlà ces féministes qui se maquillent pas, se rasent pas, prennent pas soin d’elles. Si une femme se laisse aller, faut pas s’étonner qu’on la trompe. »
(les mecs, s'ils viennent douchés, c'est déjà Byzance, sans parler de ceux qui ont décidé récemment que se torcher les fesses, c'était gay)
Donc, récapitulons :
si une femme fait des efforts esthétiques, elle est superficielle et forcément intéressée parce qu'il va falloir financer tout ça ;
si elle n’en fait pas, elle est négligée.
PRENDRE SOIN DE SOI, NE PAS SE NÉGLIGER, n'est pas pour ces gens une question de rechercher son bien-être ni de faire les choix qui nous correspondent...
mais bien "se rendre désirables" POUR LES AUTRES.
Combo, Well done.

2026-05-14 05:42:49 UTC

France :
-- Hiiii UN cobra ! Bouclons tout le département !
Inde :
-- Hein ? 😳
Australie :
-- So cute. ❤
https://eldritchcafe.files.fedi.monster/media_attachments/files/116/571/328/696/449/933/original/cd9c344be08029ff.jpg

2026-04-29 05:19:59 UTC

Le banquet de Jeanne A Debats
Le jeune Mascupastoutàfait vient de nous faire une déclaration fracassante selon laquelle les femmes sont toutes des michtos, ou des frigides ou des frigides michtos. (Sans compter celles qui ont des cheveux bleus qui sont toutes lesbiennes et frigides). Ce faisant, il vient d'obérer sérieusement ses chances de sortir avec l'une de ses camarades au bal de promo, je dis ça je dis rien, et j'ai pas soulevé ce point crucial, il verra bien.
En attendant la classe espère de ma part les foudres de Zeus, le rappel à l'article 225-1 du code pénal (avec trémolos dans la voix), bref mon cinéma habituel quand le cas se présente ça ricane déjà dans les coins.
Mais je suis fatiguée, ou pas assez alors :
Moi au jeune Mascupastoutàfait :
-- Reprenons au début M., peux-tu penser qu'on soit amoureux de quelqu'un qu'on méprise ?
Le jeune Mascupastoutàfait (sentant la merde venir) :
-- Ben non, mais...
Moi au jeune Mascupastoutàfait :
-- Donc tu penses qu'on aime vraiment quand on respecte quelqu'un ?
Le jeune Mascupastoutàfait (sentant la merde venir) :
-- Oui...
Moi au jeune Mascupastoutàfait :
-- Or, tu viens faire profession devant la classe de mépriser les femmes ?
Le jeune Mascupastoutàfait (sentant la merde venir) :
-- Oui...
Moi au jeune Mascupastoutàfait :
-- DONC les seules personnes que tu pourrais raisonnablement aimer ce sont tes potes ?
Le jeune Mascupastoutàfait (sidéré par l'arrivée inattendue de la merde) :
-- Hein ?
La jeuneXantippe :
-- Madame Debats te demande si tu as considéré l'homosexualité comme solution à ton problème avec les femmes ?

2026-04-27 18:11:56 UTC

- reply

@nprofile…et9q mais il est con ou bien ?

2026-04-21 05:03:21 UTC

Je ne saurais raconter comment mon bouchon de tube dentifrice a fini dans mon café...
(trop d'enchaînements de gestes à la fois)
En revanche, parce que j'avais VU un truc blanc dans la tasse, ben...
j'ai oublié le sucre.
SHIT

2026-04-21 04:38:33 UTC

Perso, je me sens plus en accord avec un univers où Jordan Bardella finirait effectivement prof de socio à Nanterre, moche, aigri et mal coiffé...
(Quoi, c'est pas ça qu'il voulait dire le Chenu ? 😳 )

2026-04-17 06:27:53 UTC

Dialogues de bêtes (presque) vrais :
Moi (découpant en lamelles des fanes de poireaux pour composter dans le rosier) :
-- Tchaktchaktchack !
The Only One Frog In the Pond :
-- Brekekekex coax coax !? *
Moi :
-- Hein ?
The Only One Frog In the Pond :
-- ...
Moi (découpant en lamelles des fanes de poireaux pour composter dans le rosier) :
-- Tchaktchaktchack !
The Only One Frog In the Pond :
-- Brekekekex coax coax !?
Moi (découpant en lamelles des fanes de poireaux pour composter dans le rosier) :
-- Tchaktchaktchack !
The Only One Frog In the Pond :
-- Brekekekex coax coax !?
Moi (perplexe) :
-- Tu réponds vraiment à un découpage de poireaux ? Il est temps que monsieur ou madame The Second Frog In the Pond se manifeste, ma pauvre.
Tchaktchaktchack !
The Only One Frog In the Pond :
-- Brekekekex coax coax !?
Moi (découpant en lamelles des fanes de poireaux pour composter dans le rosier) :
-- Tchaktchaktchack !
-- Brekekekex coax coax !?
-- Tchaktchaktchack !
-- Brekekekex coax coax !?
-- Tchaktchaktchack !
-- Brekekekex coax coax !?
ad lib.... jusqu'à la fin des poireaux.
* The Only One Frog In the Pond coasse en grec, eh oui, elle est fan d'Aristophane. Forcément.
https://eldritchcafe.files.fedi.monster/media_attachments/files/116/418/621/818/309/926/original/b48cd45b4a673b3e.jpg

2026-04-13 10:18:00 UTC

Moments de solitude d'écrivain.e
Ce moment où une lectrice cite une phrase. Que tu approuves que tu la trouves très chouette et que tu rajoutes, ravie :
-- Je m'en souviendrai.
la lectrice (avec des grands yeux) :
-- Euh, c'est dans votre livre...
Pirouettes possibles :
-- "En fait, je l'ai pas lu"
-- "Enfer mon masque tombe, tu as découvert mon secret : j'ai un ghost writer"
Bon, "j'ai une mémoire de merde" ça marche aussi mais c'est moins glam ^^

2026-04-07 06:26:05 UTC

Allez on va aux 500 000
https://petitions.assemblee-nationale.fr/initiatives/i-5158

2026-03-31 16:38:40 UTC

Après la pipette trimestrielle, le placard a des yeux.
Et il vous en veut.
https://eldritchcafe.files.fedi.monster/media_attachments/files/116/324/756/256/526/926/original/391de4849d7eb1fc.jpg

2026-03-31 05:16:00 UTC

Il était un petit navire*
David Guiraud et Bally Bagayoko étaient de braves petits marins LFI venus de Seine-Saint-Denis.
Tous deux étaient propalestiniens convaincus, tous deux ont louvoyé dangereusement, disons, avec des propos qui ne relevaient pas toujours de la cause palestinienne, mais qui pouvaient parfois sembler aborder carrément les côtes pourries de l'antisémitisme.
Ils devinrent tous deux capitaines de leur ville.
Mais lequel des deux fit la une ? Qui subit une marée de commentaires malveillants sur tous les réseaux sociaux et aux 20 heures ?
On nous explique tranquillement que tout le monde est traité pareil, qu’on est tous sur le même bateau. Que les polémiques naissent naturellement, comme les tornades au printemps.
Étrange, quand même, cette météo sélective.
Deux élus, mêmes combats affichés, mêmes zones grises dans les propos, mêmes ambiguïtés. L’un passe en coup de vent. L’autre se prend la tempête pleine proue, édition spéciale mer du Nord, Gulf Stream de commentaires, pour s’encalminer en plein tribunal médiatique dès qu'il remue une paupière.
Alors bien sûr, on me dira que ce n’est pas comparable. Que le contexte est différent. Que je simplifie. C’est pratique, le contexte, ça permet de tout justifier.
Mais à force, le doute s’installe, et le canot tangue. Pas besoin de crier au complot pour voir qu’il y a des hiérarchies implicites dans ce qu’on choisit de montrer, d’amplifier ou d’oublier. Et après ça, on s’étonne que certains parlent de traitement différencié.
On appelle ça de la victimisation. C’est plus simple que de regarder le problème en face et de cesser de nager dans des océans de racisme maquillé en sargasses.
Et n'empêche, c'est pas la petite baleine blanche de Roubaix qui se prend le harpon des commentaires "éthologiques" de PMU estampillés Michel OnfrayTM (mieudefermersaieule).
* J'adore les métaphores marines depuis Proust, pardon, pardon.

2026-03-22 10:04:23 UTC

- reply

@nprofile…zhhe oh tu sais, nous on a des bibelots ET de la poussière (et ça va^^)

2026-03-22 07:10:36 UTC

Bon, l'arche accueille aujourd'hui 2 petites nouvelles :
Mistinguette, poule coucou de Rennes,
et
Flippette, poule coucou de Nant... ( non, en vrai poule tétra, mais si elle pouvait elle voterait Rolland, aujourd'hui, je dis ça, je dis rien)

2026-03-04 06:11:15 UTC

Ce serait tout à l'honneur de la France de rapatrier ses citoyens (même désagréables) coincés à Dubaï et terrés au fond de leurs piscines à débordement avec vue sur le Golfe Persique...
et l'honneur serait tout aussi grand si elle s'occupait AUSSI des orphelins français qui restent encore prisonniers en Syrie.
(mais je ne me fais aucune illusion quant au premier de ces groupes qui pourra atterrir à Charles de Gaulle)
La citoyenneté, tant qu'on ne vous l'a pas retirée, est inconditionnelle.

2026-02-27 12:14:24 UTC

La lune en prise de vue réelle
Cours " Fracture entre sciences et société ? "
Lui1 ( mi provoc mi pas sûr) :
-- Mais madame, on est JAMAIS allés sur la lune !
Lui2 (ironie impériale) :
-- Bien sûr que si ! Sinon comment on aurait pu prouver que la terre est plate ?
:D <3

2026-02-27 06:20:24 UTC

Alors le Kansas exige des personnes trans qu'elles refassent leur permis de conduire en mettant l'ancien genre...
Sinon, ce seront de "faux papiers"
ça commence vraiment... X_x

2026-02-24 06:04:46 UTC

Ce que Geoffroy-la-grosse-glotte oublie de dire en ce moment, tant il est occupé à taper sur les doigts des parents, c'est que les dotations horaires des établissements subissent une baisse drastique.
Chez nous, ça signifie plus de latin, plus de demi groupes, des horaires planchers.
Des dizaines d'heures en moins.
(et comme ça baisse tous les ans depuis whatever, je suis étonnée qu'il en reste autant)
(non je déconne mais à peine)
Ce sont vos gamins qu'on désinstruit et à qui, plus tard , on reprochera de ne pas savoir plus avec moins d'école.

2026-02-24 05:45:04 UTC

Un jour, un antifa...
Paul Robeson
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2026-02-23 07:17:15 UTC

Némésis, ta mère
Némésis était la déesse de la vengeance, celle des dieux qui s’abat sur les criminels impardonnables, ceux qui, dans leur orgueil démesuré, se comparent ou attaquent les dieux.
Se baptiser Némésis et se dire féministe relève donc a priori du contresens. La vengeance est une logique de punition. Le féminisme est une logique d’émancipation. L’un sanctionne, l’autre libère.
La vengeance n’est pas un projet politique d’égalité. Le féminisme ne réclame pas un retour de bâton, il réclame la fin des coups. Il ne cherche pas à humilier, à châtier ou à se venger. Il cherche à transformer un système. Ainsi, se placer sous le signe de la déesse de la revanche, c’est déjà trahir l’idée d’équité.
SAUF que rappelons-le, la déesse ne punit pas les criminels communs, elle punit les contempteurs du divin.
Or ces dames se sont surtout fait une réputation de réclamer la peau des personnes sous OQTF et autres supposés agresseurs trop bruns de femmes blanches, tout en ignorant délibérément les agressions commises par les vrèfrançouédesoucheuh. Quand une organisation ne s’indigne des violences sexuelles que lorsqu’elles peuvent servir une grille ethnique, elle ne combat pas l’hybris. Elle la reproduit.
De là, à penser que nos Némésis de salle de bains se visualisent en déesses outragées par la simple existence de gens plus colorés qu’elles, il n’y a qu’un pas.
Que je franchis allègrement.
Et je vous emmerde mesdames.
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2026-02-23 06:40:59 UTC

Un jour, une antifa...
Angela Davis
https://eldritchcafe.files.fedi.monster/media_attachments/files/116/118/564/975/349/226/original/90926b183cd6c68a.jpg

2026-02-22 06:36:06 UTC

Un jour, un antifa
Missak Manouchian
d'habitude, je célèbre toujours le 21 février mais hier le bruit des bottes cirées...
https://eldritchcafe.files.fedi.monster/media_attachments/files/116/112/889/659/549/236/original/d3603c73e7ac4a6c.jpg

2026-02-21 06:43:28 UTC

Un jour, une antifa...
Sophie Scholl
https://eldritchcafe.files.fedi.monster/media_attachments/files/116/107/249/575/984/471/original/a72650174671cc31.jpg

2026-02-20 08:09:36 UTC

Non rien...
Un peu de légèreté peut-être...
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2026-02-19 07:29:26 UTC

En dix ans :
Condamnations judiciaires concernant LFI (dont je ne suis pas) :
1
Condamnations judiciaires concernant le RN :
25 environ.
Effectivement, on voit qui est dangereux et qui ne l'est pas.

2026-02-19 06:46:53 UTC

Un jour, une antifa...
Dolores Ibárruri
"La pasionaria"
https://eldritchcafe.files.fedi.monster/media_attachments/files/116/095/934/244/362/161/original/8a77e32a35210d2a.jpg

2026-02-18 06:36:58 UTC

Un jour, un antifa...
Jean Moulin
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2026-02-09 11:32:44 UTC

- reply

@nprofile…m2ll j'ai 34 élèves dans cette classe (et deux autres comac)

2026-02-09 08:26:00 UTC

Voir l'invisible
Je ne t'avais pas vue dans la classe parce que tu te mettais soigneusement sur le côté à la limite de ma vision périphérique, que tu ne parlais pas, que tu rendais régulièrement des devoirs moyens mais oubliables, que tu étais seule, que tu partais au milieu du flot de tes camarades sans bruit.
Je ne t'avais pas vue.
Et puis à la rentrée en janvier, je me suis aperçue que de tous mes élèves, tu étais la seule dont je peinais à me rappeler le prénom.
Alors, j'ai fait attention. J'ai appris ton nom. Je l'ai utilisé pour te dire bonjour. Pour te rendre tes devoirs sur lesquels j'ai mis des compliments appuyés , et j'en ai lu en classe en expliquant pourquoi tu avais raison comme pour d'autres. Et chaque fois , tu m'as fait un sourire. Fragile mais étincelant.
Tes devoirs ne sont pas meilleurs mais ce n'est pas grave, parce que maintenant quand tu entres en classe, sans te cacher désormais, tu sais que je te vois. Et tu souris en entrant.

2026-02-09 08:07:13 UTC

Un jour, un mascu
« Les problèmes des hommes (viols, violences conjugales, dépressions, suicides) sont passés sous silence. On ne parle que de ceux des femmes. »
Dooonc :
si tu es violé (le plus souvent par un homme),
si ta femme te frappe et que les mecs au comico se foutent de ta gueule quand tu portes plainte,
si tu n’oses pas aller chez le psy ni chez le toubib parce qu’“un vrai mec ça serre les dents”, c'est la faute du féminisme ?
Ou alooooors, je dis ça je dis rien, celle du modèle viriliste qui apprend aux hommes à se taire, à encaisser, à avoir honte d’être victimes, faibles, malades et à ridiculiser ceux qui demandent de l’aide ?
Non, je demande juste.

2026-02-08 07:32:43 UTC

Chatmage
C'était en 2018, nous venions d'acheter une vieille maison à retaper dans les Landes, en prévision de nos vieux jours...
(et puis il y a eu le covid, une certaine horreur de Paris sous la botte des flics, et la maison est devenue LA MAISON définitive -- on retape toujours en revanche).
Sur le côté gauche de cette maison, il y a un grand garage qui à l'époque était tout encombré de trucs-qui-pourraient-servir-un-jour appartenant à l'ancien propriétaire et qui désormais est tout encombré de trucs nous appartenant ( la proportion d'autres trucs-qui-pourraient-servir-un-jour a baissé au début, mais ça remonte).
Je trimais dans le jardin ce jour-là quand un bruit épouvantable m'y a menée. Je n'ai d'abord vu qu'une queue , orange, touffue, qui s'agitait en tout sens. Et pour tout dire, j'ai cru que c'était un renard. J'ai crié bêtement par réflexe. Le bidule orange a fait un bond extraordinaire, à la fois vertical ET pivotant face à moi (genre Matrix SANS le coup de pied retourné final) , tout en me crachant à la figure.
Il m'a foutu la trouille, ce con de chat.
Il m'a filé entre les jambes en m'engueulant tout ce qu'il savait, tout en se réfugiant vers le champ derrière. Je l'ai injurié à mon tour. Puis, j'ai oublié. J'ai bien vu qu'il trainait dans le coin, mais je ne m'en suis pas occupée, me contentant d'échanger des insultes avec lui de loin en loin.
Nous ne nous aimions pas.
C'était même le premier chat que je n'aimais pas ever. Une anomalie. Une exception totale pour confirmer la règle absolue. Et c’était massivement réciproque.
Je le trouvais laid. Je le trouvais gros au lieu d'être juste râblé, je le trouvais orange et pas roux, je le trouvais mal peigné au lieu d'angora. Et lui de son côté, allez savoir le portrait qu'il se dressait de ma pomme, ça devait être jojo aussi.
Et puis voilà qu'on s'installe définitivement et que Timini, le Tout Premier Chat s'invite chez nous, premier habitant de l’arche* qu’allait devenir notre coin des Landes. Entre lui et le gros roux, la bataille du territoire commence et Timini perd. Il perd salement, chaque fois.
J'en viens à chasser l'autre au jet d'eau pour que Tim puisse profiter de SON jardin. C'est alors que la voisine commence à entamer des relations plutôt amicales avec le vieux sauvage; elle lui donne un nom "Pacha". ça ne lui va pas trop mal. Et de fil en aiguille, il devient maître de son jardin à elle. Il vient moins chez nous, se fait quand même recevoir à coup de jets d'eau quand il oublie. Mais Timini le Tout Premier Chat peut vaquer tranquille. Et tout va bien.
Nous sommes genre en 2020. Sa maîtresse décide de partir en vacances et nous demande de nourrir ses chats, Petit Gris qu'on gardera comme invité chez nous, la noire qui vit dans la maison de son humaine ET Pacha qui continue à être un demi sauvage de dehors. Ce dont nous nous acquittons sans souci.
Et alors... Eh bien, le vieux bidule s'est senti seul, très seul, sans son humaine de service, et tandis que je changeais les gamelles, il est venu se frotter contre mes jambes, a réclamé des grattouilles.
Il m’a totalement sidérée. Je suis restée paralysée d’horreur tandis qu’il faisait des huit entre mes mollets. Je me suis dit "Merdre, le salopiot". Mais comme je suis viscéralement incapable de résister à la faim de tendresse d’un être vivant, j’ai cédé, gratouillé, tapoté, frotté.
C'était fini. Malgré la méfiance et l'antipathie qu'il m'inspirait, j'ai continué. Et chaque jour j'ai gratouillé. Comme je venais avec Leika, la border collie truffe, ils sont devenus les meilleurs copains du monde.
Comme plus tard , il deviendrait aussi meilleur copain du monde avec Vegas, le colley cool, le chien des autres voisins.
Et plus tard , bien plus tard, j'étais la seule à pouvoir lui virer les dreadlocks de son pelage trop abondant en été qu’il trainait comme une cape de vieux super vilain fatigué.
Il venait tous les jours me dire bonjour au moins une fois, jouer avec Leika ou nous observer de loin en clignant des yeux au-dessus d’une meule de foin au soleil.
La voisine l'a trouvé mort hier, et je suis chagrin.
J'aimerais tant qu'il y ait un paradis des chats où il a retrouvé Petit Gris et où un ange lui démêle la fourrure...
Il n'y a qu'avec les chats que je supporte la métaphysique, même les très mauvais chats qui surgissent dans ton garage pour s’installer dans ton cœur par surprise.
* 1 lézard, 1 cochon, 1 border collie, 1 canard, 2 tortues, 5 chats, 5 poules, 6 poissons.
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2026-02-07 08:20:11 UTC

Dan Simmons, c'est incroyable ce que je hais ce type.
Il me répugne presqu'autant que Romain Lucazeau. ^^
(non, c'est pas gratuit, parce que quelque part c'est les mêmes, je dis que c'est pas injuste et qu'en plus ça soulage).
Ce sont les mêmes illibéraux élitistes.
Bref, en tout cas, j'ai tout lu les Cantos d'Hypérion à l'époque, et tout en ne les trouvant pas déplaisants, j'avais une saveur amère qui m'en restait qui rendait la hype autour de ces livres très très agaçante.
Quand je pense que le précédent prix Hugo était Cyteen de Carolyn J. Cherryh, y'avait une marche tout de même.
Ensuite, Nuit d'été, puis je tombe sur l’Échiquier du mal, que je peine à finir tant il me débecte . Je vous fais le topo : un groupe de mutants ultra riches et ultrapuissants font vivre les cent horreurs à leurs victimes sur l'île privée du plus puissant d'entre eux. Hum. (à ce stade, je pense que vous avez une petite idée de là où je veux en venir). Ils sont dézingués par un monsieur juif malingre et caricatural, le narrateur, envers lequel l'auteur cache mal son antipathie.
Parce que Simmons, lui il est fasciné par ses monstres, la puissance, la hiérarchie, la violence extrême. Chez lui, le vertige métaphysique et la virtuosité formelle cohabitent avec une complaisance dans l’horreur, la misogynie et une misanthropie générale qui laissent un goût métallique en bouche.
(À l’inverse, Cherryh dans Cyteen travaillait aussi le pouvoir, la manipulation, l’ingénierie sociale, mais de l’intérieur des systèmes, avec une ambiguïté morale réelle et une attention aux structures plutôt qu’aux surhommes. Moins spectaculaire, plus corrosif. Et surtout tellement plus humaniste. En même temps, c’est pas dur, me direz-vous.)
En tout cas, si certains textes sombres te donnent le sentiment d’être accompagné dans l’horreur pour la comprendre, pour t’avertir, d’autres te traînent dedans pour la consommer. Et tu en ressors boueuse, malade, aigre.
Le truc, c'est que je ne savais pas qu'au moment même de ma nauséeuse lecture, des gens , des gens vrais, pas mutants, juste trop puissants, jouaient réellement sur l'échiquier en question. Si l’affaire Epstein est si sidérante, c’est que le schéma imaginaire qu’on croyait réservé aux thrillers paranoïaques ou aux dystopies de pouvoir s’y trouve plus que partiellement reflété dans le réel.
Les Epstein files révèlent des mécanismes bien trop voisins, le fantasme malsain cesse d’être purement fantasmatique Du coup la lecture change de couleur après coup (de noir , elle devient noir au cube) . Ce n’est plus de l’horreur spectaculaire, c’est un écho structurel. Et ça devient encore plus difficile à supporter
Le plus dérangeant, au fond, ce n’est pas que la fiction imagine des monstres. La littérature le fait depuis toujours. Le plus dérangeant, c’est quand elle les aime un peu trop. Quand elle les éclaire mieux que leurs victimes. Quand elle leur donne la meilleure musique, les meilleures tirades, la plus grande densité d’être. Là, quelque chose cloche et salement. Le mal n’est plus seulement montré, il est mis en valeur. Et je crains bien que ce soit majoritairement le cas (j’ai jamais supporté Salo’ par exemple).
Alors, quoi ?
Des mecs fasciné par le pouvoir, qui en tartinent des pages, y’en a un max, à nous de voir avec quoi on veut passer du temps.
(perso, je vais foncer faire un grand plongeon dans Bridgerton et Raison et sentiments après ça, pour me laver. Même si ce sont des gros bourges qui s’emmerdent à l’heure du thé, au moins il n’y pas de chair humaine dans les cupcakes).
Mais vous savez quoi ? Je hais encore plus Dan Simmons, sur ce coup. Déjà, parce qu’il m’a montré la réalité du monde dans lequel certains nous font vivre, parce qu’il la rend acceptable pour PLEIN de gens, l’impunité du monstre surpuissant ordinaire.
Et qu’on ne me fasse pas le numéro du “ce n’est que de la fiction”. La fiction n’est jamais “que”. Elle est un laboratoire moral.
Il n’y a qu’à voir comment les Maga après nous avoir fait des tonnes sur les pizzagate sont à deux doigts de trouver tout ça normal si ce sont leurs superriches qui s’en rendent coupables.
Et voilà pourquoi, selon moi, il est sain et de l’ordre de la survie de combattre sur tous les terrains les représentations nocives, toutes les représentations nocives, images, films. L’art n’est pas innocent du monde, il en rend compte.
Il n’y a pas d’autres combats, c’est LE combat .

2026-02-06 16:45:14 UTC

- reply

@nprofile…c2r8 @[email protected] bien sûr, mais c'est pas ça qu'il veut l'allumé du nord... ^^

2026-02-06 05:47:05 UTC

Un « Puy du Fou de gauche » mon dieu, mon dieu, mon dieu *
Donc un roman national alternatif, avec bons points distribués par le comité central de la vertu historique, fumigènes militants forcément rouges et noirs et grands ancêtres dûment sanctifiés par le service après-vente idéologique avec Jaurès, Flora Tristan, Olympes de Gouges ou Badinter en tokens de luxe ? Mais quelle bonne idée ! **
Dooonc :
combattre le mythe par le mythe, la simplification par la simplification, le populisme par le populisme et l’instrumentalisation du passé par… une meilleure instrumentalisation du passé.
Géant
Rappel des gravures : l’histoire n’est pas un stand de tir idéologique où chacun peint ses cibles en rouge ou en bleu, c’est une discipline critique, faite de sources, de doutes, de contradictions, de révisions. Ça gratte, ça résiste, ça ne marche pas au slogan. En tout cas, c’est ce que prétend la gauche, depuis... whatever...
La gauche, historiquement, c’est quand même le camp qui démonte les grands récits trop propres, qui rouvre les dossiers, qui demande « qui parle ? pour qui ? avec quelles sources ? ». Si c’est pour finir par fabriquer son catéchisme spectaculaire avec saints laïcs, martyrs homologués et fresque téléologique, autant distribuer des chapelets matérialistes.
La foi politique, très peu pour moi. L’histoire, oui.
Bref, la messe, même à gauche, j’y vais pas, merci.
*non
**non

2026-02-04 05:58:54 UTC

Donc voilà où on en est.
C’est à peu près ça, le niveau d’efficacité réel des solutions qu’on agite actuellement pour “empêcher les armes à l’école”. Mettre des portiques ? Inopérant, déjà parce que toutes les armes ne sont pas en métal (dude). Fouiller les cartables ? On n’a pas le droit. Et tant mieux.
Fouiller les élèves ? On n’a pas le droit. Et tant mieux.
On n’est pas dans un aéroport et une école n’est pas censée devenir une frontière militarisée. Apparemment, à un moment, il faut le rappeler : l’école, ce n’est pas un commissariat et les gosses les usuals suspects d’à peu près tout. Et pendant qu’on agite des dispositifs sécuritaires inutiles, (tout en conspuant en boucle et com’ d’hab, le laxisme des profs et des parents) on refuse résolument l’évidence.
Je vous jure que Victor Hugo n’a PAS écrit « Le mieux c’est de transporter la prison à l’école, comme ça c’est tout de suite fait »
Ce n’est pas de flicage dont on a besoin, c’est de personnel. Des adultes, des surveillants, des infirmières scolaires, des AESH (payés comme tel.les pas comme des merdes), des psychologues, des assistants sociaux, bref des gens formés pour écouter, repérer, accompagner, bref, créer des moyens pour s’occuper des gosses et surtout de leur santé mentale.
Le premier réflexe, comme toujours, c’est leur taper dessus, le plus vite et le plus fort possible, histoire qu'ils ne bougent plus (et ne fassent pas de bruit) . Parce que visiblement, dans ce pays, on pense qu’un adolescent qui va mal ira mieux si on lui met la tête sous l’eau, les mains sur la tête et le dos au mur (oui je sais c’est compliqué comme métaphore).
C’est sidérant.
Il faut reconstruire du lien, avoir des gens pour repérer les signaux avant que ça pète, mais on préfère supprimer 4000 posts de profs.
Merci , monsieur le ministre.
https://eldritchcafe.files.fedi.monster/media_attachments/files/116/010/819/034/284/205/original/aefd205e68bf77d6.jpg

2026-02-03 08:08:21 UTC

TDAH mon amour
Phase 1
Partir très légèrement en retard parce que quelqu'un avait tort sur internet.
Merde
Phase 2
Foncer en trombe dans la bagnole.
QUI NE DÉMARRE PAS.
Le volant est bloqué
Merde merde
Phase 3
titiller le Neyman.
Titine ne bouge pas un cil, tout est bloqué
Merde merde merde
Phase 4
Revoir un tuto déblocage Neyman sur le mobile
Amarch'pas !
Gniiiiii
Réessayer.
Amarch'pasnonple.
Merde merde merde merde
Phase 5
Pourtant les phares fonctionnent.
Et pi aussi l'ouverture/fermeture automatique
C'est donc pas la batterie
Merde merde merde merde merde
Phase 5
C'est marrant, la télécommande de la clé fonctionne aussi sur la bagnole du Guéridon à côté ?
Comment c'est possible ?
O_0
Gné ?
Phase 6
PUTAIN, je suis PAS dans la BONNE bagnole !!!
(Quelle idée aussi d'avoir échangé nos parkings, l'homme et moi)
Bilan :
10mn de retard et la honte galactique.
MERDREUH
X_×

2026-01-24 10:47:17 UTC

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@nprofile…6skd @nprofile…vvuq ah ben ça alors, comme je suis stupéfaite ! ^^
(et pareil, je la hais, j'avais pas vu son poulet, c'est atroce x_x)

2025-12-25 11:41:03 UTC

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@nprofile…ras6 c'est triangulaire, y'a des cadeaux, un lutin de nowel, des guirlandes (les chats ont pissé dessus), je trouve que ça colle assez bien à la def^^

2025-12-13 10:56:14 UTC

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@nprofile…ras6 un truc qui dit, je vous souhaite de la force parce que ce sera hélas nécessaire.

2025-12-13 08:37:05 UTC

- reply

@nprofile…93u3 et avec dignité (ie sans bruit)

2025-12-13 08:10:24 UTC

Souvent, quand je parle de mon fils autiste, de son enfance, des combats qu’on a menés son père et moi (soyons honnêtes : surtout moi. Lui un peu après. Il a d’abord fallu lui faire comprendre que oui, ça valait le coup, que non, ce n’était pas « tout est foutu, crevons ensemble ». Ça a été long, pénible. Et puis quand il a pigé après quelques baffes morales , dont un « ou tu assures, ou tu te casses », il a assuré. Vraiment), on me sort le mot magique.
« Quel courage tu as dû avoir. »
Et là, ça me gave de ouf, ça me colle une angoisse, vous ne pouvez pas imaginer
Parce que ce n’était pas du courage, bordel de merde. Le courage, c’est quand tu peux choisir d’y aller ou de rester en pantoufles. Le courage, c’est quand tu as une porte de sortie. Là, il n’y avait rien. Juste avancer ou crever. Continuer ou laisser tout le monde couler, mon gamin en premier, moi juste derrière, son père, sa sœur ensuite. Ce n’était pas « être brave », c’était « si je lâche, on est tous morts ». Ce n’était pas une vertu, c’était une putain d’équation de survie.
Sur le moment, tu n’es pas héroïque. Tu n’es même pas digne. Tu es épuisée, en colère, flippée à mort, presque toujours seule, et tu fais ce qu’il y a à faire parce que personne d’autre ne va le faire à ta place. Tu ne te dis pas en te levant « aujourd’hui, je vais encore être admirable ». Tu te dis « OK, encore une foutue journée, comment on tient sans s’effondrer ? ». Le courage des mères d’enfants handicapés, c’est le courage de la bicyclette, tu tiens parce que si tu cesses de pédaler, tu te casses la gueule un peu plus bas, un peu plus dur à chaque fois.
Et puis ce mot, « courage », il arrange bien les gens. Il met un joli vernis sur un truc dégueulasse. Il permet d’admirer à distance sans regarder le fond du problème : l’institution qui te laisse pourrir avec ton gamin, les professionnels absents ou mal formés, la charge mentale galactique, le fait que si toi tu tombes, tout s’écroule. Dire « courage », c’est une façon polie de dire « démerde-toi ».
Je n’étais pas courageuse. J’étais acculée. J’étais responsable. J’étais en mode survie, avec un gosse à protéger et zéro filet. Alors non, merci pour la médaille en chocolat. Ce que j’ai dit, fait ou combattu, ce n’est pas du courage. C’est ce que tu fais quand tu n’as pas le droit de t’arrêter.
Désolée, ça remonte des profondeurs en ce moment.

2025-10-23 09:13:47 UTC

Trump ne détruit pas seulement un bâtiment historique.
Il ne vend pas seulement la mémoire publique américaine au privé.
Il efface les voix des femmes , celles qui, d'Eleanor Roosevelt à Michelle Obama ont pensé, conseillé, agi dans l’ombre des présidences.
L’aile Est de la Maison Blanche, c’était leur espace : un lieu de travail, d’influence, d’histoire.
Le remplacer par une salle de bal, c’est transformer ce lieu de pouvoir en décor mondain.
Trump ne veut pas seulement réécrire l’histoire : il veut qu’elle ne parle plus au féminin.

2025-10-16 06:55:48 UTC

À chaque article sur « la montée de la violence à l’école », t’as la même troupe de pleureuses qui débarque, l’œil humide et la morale fripée. Ça sanglote sur le « plus d’respect, ma bonne dame”, sur les profs « qui savent plus se faire obéir » et les parents « qui laissent tout passer » ou « qui ont une autre culture », tu parles d’un sous-texte. Et vas-y que ça compare 2025 à 1950, comme si la ceinture et la peur du père avaient jamais fabriqué des citoyens éclairés.
Ce ne sont pas les mômes qui ont changé : c’est le monde qui s’est durci. Ils arrivent à l’école le ventre vide, la tête pleine de pubs et les nerfs en vrac. Ils vivent dans un pays où les adultes s’écharpent ou s’humilient à la télé, où la violence est devenue un modèle de réussite, le plus fort, le plus riche, le plus bruyant, le plus harceleur.
Les éditorialistes s’émeuvent du “niveau qui baisse” entre deux cafés crème, et oublient commodément que dehors, les familles se font lessiver par la précarité, les loyers, la bouffe hors de prix et les jobs qui broient. La vraie violence, elle est là, dans le stress, l’humiliation quotidienne, les galères sans fin. Et les gosses, eux, ramènent tout ça dans leur sac à dos avec les cahiers. Avec, parfois, un couteau en marque-page.
Et oui, faut toujours que quelqu’un trinque : le gamin ingérable, le « Timéo » commode (oui RIP éducation , c'est toi que je vise) qui a remplacé les Kévin dans les hargnes de salle des profs, ave le soit disant faux HPI, le prétendu fake TDAH, la phobie scolaire censément pratique toutes ces « maladies à la mode que certains collègues s’empressent de balayer d’un revers de main, comme si l’enfance, ça se réparait à la craie et à l’autorité. Et puis la mère seule et débordée, évidemment, ou le prof « de gauche », celui qui croit encore qu’un môme, ça peut s’en sortir autrement qu’en serrant les dents.
Soyons clairs : les profs ne sont pas innocents non plus. Y’en a qui détestent les gosses mais adorent les barèmes, des qui refusent d’admettre que les gamins ont changé ou qu’ils morflent en permanence y compris en classe, et qu’il faut aussi se réinventer un peu. Et quand tout ça déraille, on se fait un malin plaisir de leur coller l’étiquette « laxistes », comme si enseigner sans hurler relevait du crime d’État. Et que les politiques générales de l’EN n’étaient pas de droite depuis 40 ans.
Quant aux parents, oui, certains sont devenus de vrais clients, ils exigent des résultats, des notes, des explications, des excuses, des reports de punitions, des rendez-vous pour tout et pour rien ou ils font les morts pour tout même le plus gros problème. Parfois, ils sont chiants, c’est vrai. Mais pas plus que le reste du monde dehors, nerveux, fatigués, gavés de stress, persuadés qu’on leur doit tout parce qu’on leur a tout pris ailleurs.
C’est pratique, tout ça, on s’engueule entre profs, parents et élèves pendant que le vrai problème reste hors-champ. Les classes surchargées, les salaires congelés, l’école transformée en machine à produire du rendement et de l’obéissance. La violence, elle est là, dans le système, pas dans la cour.
Et partout ailleurs, on gueule sur les sauvageons, pendant qu’on ferme les bibliothèques et qu’on repeint les murs fissurés en couleur réussite. L’hypocrisie repeinte en bleu-blanc-rouge.
La violence à l’école, c’est juste celle du dehors, celle d’un pays qui tape sur les faibles et s’agenouille devant les puissants. Les élèves, les parents, les profs, ils la subissent tous. Les uns en colères, les autres en burn-out, les derniers en désespoir poli.
Mais tant qu’on préférera accuser les mômes plutôt que le monde qu’on leur file en héritage, on pourra bien repeindre les façades : l’école continuera à sentir la merde...
et parfois le sang.

2025-10-11 05:46:11 UTC

Le temps parlementaire se mesure-t-il en heures légales ou en demi-vie de Lecornu ?
À partir de combien de Lecornu dans un hémicycle faut-il déclencher un plan Vigipirate ?
Si un Lecornu croise son reflet dans un miroir doré de la République, doit-il prêter serment à lui-même ?
Combien de gouvernements Lecornu jusqu’à Noël ?
Combien faut-il de Lecornu pour changer une ampoule ?
Lecornu battra-t-il son propre record ?
Quand un Lecornu est Premier ministre dans la forêt et que personne n’est là pour l’entendre, produit-il quand même un communiqué de presse ?
Si l’on met trois Lecornu autour d’une table, au bout de combien de minutes apparaissent les fromages AOP et l’ascenseur se met-il à fredonner I want it all ?
Un Lecornu peut-il être simultanément ministre, préfet, maire et totem scout sans briser la continuité écologique de l’État ?
Si un Lecornu se reproduit par clonage ministériel, combien de secrétariats d’État apparaissent spontanément ?

2025-10-11 05:36:39 UTC

Le Lecornu (Homo ministerialis perpetuus)
Animal classé par erreur parmi les mammifères alors qu’il relève plutôt de la faune institutionnelle.
Les Lecornu sont les seuls animaux mi-mi-mi gratteurs : cela signifie qu’ils migrent normalement en automne, mais seulement en bégayant, ce qui ralentit beaucoup leur transhumance.
On observe donc des vols en formation hésitante :
– « Mi-mi-mi-grons ?… Mi-mi-mi-grons pas ? »
Ce qui les distingue des canards ou des ministres ordinaires.
Leur plumage est austère, souvent en costume trois pièces bleu pourri politique. Leur cri d’alarme est reconnaissable entre mille : un communiqué de presse récité à l’aube commençant par "j'ai présenté ma dé dé dé mission au président de la république"
Fun fact : un Lecornu peut changer de portefeuille ministériel en plein vol, sans jamais atterrir.
Prédateur :
Le Macron (Emmanuelus omnivorus).
Spécialiste de l’enommage, il capture le Lecornu au moment où il s’apprête à migrer et le rattache de force à un nouveau portefeuille, empêchant toute transhumance naturelle. Le Macron est à la fois protecteur et parasite : il nourrit le Lecornu de conférences de presse mais l’empêche d’échapper à sa cage dorée.

2025-10-08 04:43:54 UTC

Après si les joyeux lurons qui viennent m'expliquer que l'extrême droite est pas tout à fait fasciste, et que en fait... etc pouvaient arrêter leur cinoche trois minutes, ce serait pas mal...
oui facho est un abus de langage, historiquement
OR , "je", "on" , "les gens", l'emploient tous les jours pour qualifier l'extrême droite "molle" (on va dire)
osef
next
et je virerai le thread si ça part clairement en gonades.
(vu que l'idée , c'est l'union, s'pas ?)

2025-10-07 18:12:42 UTC

Bon, c'est simple :
en attendant la révolution, faut arrêter les fachos, c'est tout. Parce que lorsqu'ils seront au pouvoir, on ne pourra plus.
Et non les institutions ne tiendront pas, les États-Unis avaient les contre pouvoirs parmi les plus solides du monde, le résultat est mitigé on va dire
Les fachos, c’est comme les incendies : si tu n’éteins pas tout de suite, après il n’y a plus rien à sauver.

2025-10-06 11:14:39 UTC

C'était quoi, l'idée ?
Pouvoir mettre sur sa fiche wiki : mandat de premier ministre le plus court de la V• République ?

2025-10-05 17:21:07 UTC

Ma sœur, tu es transphobe et tu as tort de l’être.
Tu ne devrais pas, sans déconner. Même si tu n’arrives pas à admettre que des gens ne correspondent pas à ce que toi tu imagines que devraient être des gens, par simple instinct de conservation, tu devrais au moins fermer ta gueule. Je ne te menace pas, je te dis : ta transphobie va te revenir dans la tronche comme un vieux boomerang. Ta transphobie, elle ne va pas seulement dégommer les trans, elle va te dégommer toi.
Tu crois viser les autres, mais en réalité tu prépares le terrain pour qu’on flique ton propre corps. Regarde le sport : en 2025, World Athletics a imposé un test génétique pour toutes les athlètes féminines. Pas seulement pour les trans : pour toutes. Et il y a des femmes cis, parfaitement reconnues comme telles, qui se retrouvent recalées parce que leur biologie n’entre pas dans la case prévue. Tu veux vraiment que ça devienne la norme, qu’on te colle un coton-tige dans la bouche avant un 100 mètres, ou qu’on te demande des papiers pour aller pisser ?
La suspicion ne s’arrêtera pas magiquement aux trans comme un nuage radioactif à une frontière. À Boston, une femme cis a été virée des toilettes d’un hôtel parce qu’on l’a prise pour un homme. Dans le Minnesota, une autre s’est fait suivre par un serveur jusque dans les chiottes pour prouver qu’elle avait une poitrine. Ces femmes-là n’étaient pas trans, juste pas assez “féminines" pour passer sous les radars. Et cela ne s’arrête pas là, parce que vois-tu, ma sœur, on tue des trans parce que trans. Et si un jour , tu n’es pas assez " féminine" aux yeux d’un salopard, qui te dit qu’il ne te prendra pas pour cible ?
Pendant ce temps, le patriarcat rigole. Parce qu’à force de répéter qu’une femme, c’est un utérus et des règles, tu légitimes ceux qui veulent réduire toutes les femmes à leur fonction reproductrice, ceux qui attaquent le droit à l’avortement, ceux qui rêvent de nous enfermer, l’utérus sous clé. Tu crois protéger ton espace, la vérité, c’est que tu le dévastes, que tu piétines tout ce que nos mères ont gagné pour nous. C’est par la transphobie notamment, que les conservateurs américains sont arrivés au sommet et c’est par elle qu’ils ont commencé à discuter de la possibilité de retirer le droit de vote aux femmes.
Tu fais le jeu de la division. Diviser les femmes entre “vraies” et “fausses”, c’est offrir la victoire sans combat à tous ceux qui rêvent de nous renvoyer en jupes à la cuisine...
Plus tu réduis la définition de ce qu’est une femme, plus tu rends facile le boulot de ceux qui veulent nous enfermer toutes dans la même boîte. Et le jour où ton corps, ton look ou ta vie ne rentrera pas dans les clous, tu verras que la machine à broyer les trans que tu auras aidé à monter ouvrira grand ses mâchoires contre toi.
Alors écoute, ma sœur : si tu ne veux pas être solidaire par conviction, fais-le au moins par instinct de survie. La transphobie, ce n’est pas un bouclier, c’est une prison. Défendre les femmes trans, ce n’est pas une faveur : c’est renforcer notre camp, élargir nos marges, foutre la trouille à ceux qui rêvent encore de nous domestiquer.
Ferme ta grande gueule et ouvre les yeux.
Être transphobe pour une femme cis , c'est être une dinde et voter pour noël.

2025-10-02 17:25:19 UTC

Pour défendre des harceleurs ou des agresseurs sexuels, certaines femmes en vue lâchent parfois un délicieux :
« il m’a jamais rien fait à MOI ».
Et ça prouve seulement deux choses :
a) Lui visait les plus vulnérables.
b) Elles ont choisi la complicité de classe plutôt que la sororité.

2025-09-30 18:00:58 UTC

Aujourd’hui, j’ai eu un·e nouvel·le élève. Pas seulement dans le sens habituel du mot, nouvelle tête, nouveau prénom sur la liste, mais comme une déchirure à un endroit de soi qu’on ignorait.
Iel est venu·e avec sa pompe à médocs qui bippe en classe, doucement mais obstinément, un son minuscule qui brise le silence quand tout le monde se concentre. Un rappel permanent que, même au cœur d’une leçon de littérature, un combat se déroule dans son corps. Impossible d’oublier. Surtout qu’à mots couverts, iel m’a prévenue qu’iel risquait de perdre cette bataille.
Iel a 15 ans.
15 ans, bordel.
Je prépare l’avenir de mes élèves. Tous les profs le font. On sème des mots, des idées, des savoirs comme des graines, persuadés qu’ils germeront demain, en bien ou en mal, mais ça germera.
Aujourd’hui, je sais que cet avenir-là a un grand potentiel à ne jamais se déployer comme il le devrait. Et ça, c’est un coup de massue silencieux. Je ne m’y attendais pas, quand j’ai vu son nom sur la liste, quand les PAP sont arrivés. Il a fallu la rencontre pour que je comprenne.
On ne devrait pas survivre à ses élèves. Pas plus qu’à ses enfants. L’école, c’est censé être le royaume du « plus tard », des projets, des concours, des rêves de métiers et de vie, même si ce monde est pourri, même si l’envers part en vrille, même si la Terre part en couilles. La classe n’est pas un couloir où la mort rôde, avec son bip régulier qui te fait tressaillir même quand tu continues à expliquer les figures de style.
Et pendant que je pense à iel je repense à l’autre gosse, celui de 14 ans , celui qui s’est tué après avoir agressé sa prof. Je lis tous ces gens online se réjouir et dire qu’il l’avait bien cherché, qu’il était violent, qu’on oublie sa victime, qu’on excuse l’inexcusable.
Mais ces gens-là ne savent rien. Ils ne savent pas que la victime, c’était sa prof. Ils ne savent pas qu’il était son élève.
Je ne peux pas croire qu’elle ne pleure pas comme moi ce soir. Peut-être qu’elle ne peut pas le dire. Peut-être qu’elle tient parce qu’elle doit tenir. Mais je sais, moi, ce que c’est d’avoir en face de soi un enfant en danger, un enfant qui t’oblige à regarder la mort en face alors que tu devrais lui enseigner le futur, ce moment où toi tu peux mourir parce qu'on peut se passer de toi, ce qui est toute l'éducation.
Alors j’écris. Je parle de littérature, je fais réciter des verbes. Je continue à semer, même si la terre semble brûlée. Parce que c’est ça, notre boulot. Semer. Même quand on sait que peut-être, rien ne poussera.

2025-09-14 06:45:19 UTC

En Caroline du Sud, y’a 20 républicains assez perchés pour soutenir un texte qui ferait aisément figure d’addenda ou de spin off de La Servante écarlate. Le “South Carolina Prenatal Equal Protection Act (H.B. 3537)” vise à définir le fœtus comme « personne » dès la fécondation, ce qui ferait de l’avortement un homicide avec préméditation.
Et donc, hop, envoyer les femmes à la chaise électrique. La peine de mort pour avoir avorté. On n’est pas dans un roman dystopique, on n’est pas à Salem, on est dans un Parlement américain, aujourd’hui.
Le texte, dans sa première mouture, remonte à 2022. À l’époque déjà, ça avait fait scandale et certains républicains pas trop agités sous le lampion, pris la main dans le pot de merde, avaient retiré fissa leur signature. Effrayés par le tollé, ou vaguement réveillés par leur conscience. Voire les deux. Pourquoi choisir ? En découvrant que le truc envoyait potentiellement les femmes sur la chaise pour avoir avorté, ils ont battu en retraite.
Aux dernières nouvelles, la saloperie a été ressortie des tiroirs en décembre 2024, officiellement déposée en janvier 2025, et traîne toujours en commission judiciaire. Pas encore de vote, mais toujours une poignée d’illuminés pour le soutenir et rêver tout haut d’un monde où une poignée de cellules vaut plus qu’une vie de femme.
Et comme si ça ne suffisait pas, certains de ces croisés anti-avortement veulent pousser le délire encore plus loin : interdire carrément de donner la moindre info sur la façon d’avorter dans un autre État. Même pas le droit de dire « prends ta voiture et roule ». Une tentative de bâillonner la parole, de criminaliser Google, les associations, les médecins, les copines, bref tout ce qui ressemble de près ou de loin à de la solidarité. Pour l’instant c’est au stade de projet, mais le simple fait d’oser l’écrire sur un papier officiel montre jusqu’où ces tarés sont prêts à aller. Sans compter ce que ça pourrait signifier derrière : restreindre purement et simplement le droit des femmes à se déplacer.
Alors modulons : ça a très peu de chances d’aller au bout. Sur 124 élus, 20 clampins seulement ont signé cette dinguerie. Le gouverneur lui-même a qualifié le texte de lubie démente (lunacy). Et juridiquement, ce truc se fracasserait vite contre la Constitution et quelques juges pas encore totalement replongés dans le Moyen Âge.*
POUR L’INSTANT.
Mais, et c’est là que ça fout vraiment la gerbe, le simple fait qu’on en soit à débattre sérieusement d’un tel machin dit tout : il y a bel et bien 20 députés qui rêvent de voir des femmes griller pour avoir refusé une grossesse. Vingt élus soi-disant prolife qui trouvent ça normal de tuer une femme adulte pour une centaine de cellules. Ça donne une idée de la valeur de la vie des femmes sur cette planète. Les Talibans n’ont qu’à bien se tenir, la Caroline du Sud tente une percée aux Jeux olympiques de l’oppression .
Iels posent leur signature, iels assument. Et plus tard ? Pourquoi pas trente, cinquante ? Pourquoi pas une majorité, si la pente continue comme ça ?
Il y a donc déjà 20 salopards pour soutenir cette abomination. Et rien ne nous dit qu’ils ne seront pas plus nombreux demain.
Ni même qu’ils ne soient pas déjà ici.
* Et encore c'est pas gentil pour le moyen âge.

2025-09-04 04:33:23 UTC

Les aventures rocambolesco-boueuses et matutinales d’Alfred le Bichon trouvé en attente d’adoption pleinière ailleurs et Leika la truffe bobrurbaine.
Or donc tous les matins avant le petit jour, aux alentours de 5h, légers et courts vêtus, Leika et Alfred traînent l’humain.e (plus souvent l’humain) le plus réveillé dans les joies du point de rosée et des évacuations primo quotidiennes.
C’est un moment d’enthousiasme terrifiant dès l’ouverture de la porte. Leika veut passer d’abord, le bichon itou. Leika traverse le bichon comme les divisions de Panzers les rangs supposés (oui parce que c’est un hoax en fait) de la cavalerie légère polonaise en 1945. Aplati comme une crêpe, mais pas démonté ,le bichon insiste, l’écrasement persiste. Leika ne gagne pas toujours.
Une fois dehors, c’est chacun.e pour soi. Et yolo les hautes herbes un peu craquantes pour la Truffe, yarglaaah les douceurs du gazon franchement tondu (non, Alfredo pas là, juste devant la porte sous l’auvent).
Un petit tour sous le prunier qui lâche encore quelques bombes délicieusement sucrées à disputer aux frelons (scoop : le frelon ne dort pas des masses), l’humain râle mais c’est pas grave. L’humain pense que trop de prunes nuit aux Truffes, la Truffe beg to disagree et pense que l’humain espère seulement sauver son tapis.
Puis une galopade par là et on retourne à la casa se goinfrer une merveilleuse poignée de croquettes à chats (oui c’est comme ça). Et hop, reprenons le cours de la nuit lové sur un moelleux tapis.
Avant de se rendormir, Alfred tient à faire remarquer qu’il a été un très bon toutou (lui) et quémande une dernière caresse, qu’on lui accorde en grognoufant dans nos barbes, vu qu’on ne veut pas (trop) s’attacher. Mais avouons que le salopard razmoquettes rend la manœuvre très difficile.
Ça, c’est comme d’hab.
Sauf que ce matin, sous le prunier, y’avait un intrus qu’on avait pas vu depuis longtemps : Alphonse le hérisson (tous les hérissons s'appellent Alphonse ici, même les hérissonnes, c'est pas moi qui fait les règles -- ah si) , dérangé par les pluies diluviennes, en pleine opération “réserves avant hibernation”. Leika passe et s’en fout, elle sait ce que ça coûte le reniflement trop proche d’un hérisson même quand on le connaît bien. Alfred, lui, est un petit gars des villes c’est sûr désormais. Ce machin hérissé l’intrigue, le passionne, l’indigne. Il fonce. Ouch, droit dedans comme quand il essaie de sortir avant la border. Piqué jusqu’aux oreilles, il croit sans doute avoir rêvé : il fonce derechef. Gnouf, non vraiment ça fait mal ce truc. « Et tu fais rien ? » geint-il à la Truffe qui remue la queue, ignore toujours aussi poliment Alphonse et s’occupe plutôt de piquer des prunes sans que je le voie.
Alphonse, lui, s’en va en se dandinant, parce qu’il se met à tomber des cordes, l’endroit est trop bruyant. La socialité, c'est pas son truc. Et c’est un Alfred furibard que je ramène à la maison, lamentable sous la pluie, le poil traînant. Et voilà qu’il toussote, renifle, geint, bref il joue les martyrs avec une conviction de tragédien grec. On l’imagine déjà déclamant Eschyle, sauf que les vers se terminent toujours par « ouaf ». Lui qui d’ordinaire a des mines de prince en exil, il ressemble plutôt à une vieille serpillère oubliée dans une rigole. je l'essore tant bien que mal, mais il faudrait une armée de pressing pour redonner du panache à cette boule de coton détrempée qui, en prime, se met à frisoter.
Leika, elle, observe de loin avec la babine en coin des habituées du drame rural. Elle sait qu’Alfred va recommencer demain, parce que la curiosité d’un bichon c’est comme la pluie d’automne : inépuisable.
Petit gars des villes, c’est certain. Mais avec un entêtement de hobbit et un orgueil de Napoléon miniature.
On l'aime déjà trop, foutu cabot.

2025-08-26 10:52:16 UTC

J'aimerais que ce soit vrai ^^
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2025-08-22 18:00:07 UTC

Il y a des soirs où l’univers décide de tester vos capacités d’improvisation et d’adaptation.
16h, H moins 3h. Douze invités prévus à table, je me lance dans l’opération « mise en sécurité féline» : Hyrcki au garage, Misha et Flow à la salle de bain, reste Tim à rabattre dans la chambre avec Socquettes. C’est que nos chats n’aiment pas les étrangers et comme mon arrière grand-père jadis à ses enfants « et j’entends par étrangers, tout ce qui n’est pas ta mère et moi ».
Pas de Tim, le fourbe sentant le vent, a profité des affolements divers de tous et toutes pour filer dehors. Je sors, j’agite le paquet de croquettes, frrr frrr, persuadée que Tim va pointer son museau… et à la place surgit quelqu’un d’autre.
PAS.DU.TOUT.PREVU.AU.PROGRAMME.
Le genre de mini-serpillière à pattes, toute propre, avec un nez en bouton de bottines et des yeux façon “Tu m’auras adopté avant même que tu comprennes que je t’ai eue”, c’est un bichon maltais, peut-être., L’évadé de la planète des Peluches Trognonnes s’avance vers les croquettes et moi l’air de dire : “j’en veux bien moi, des croquettes. ”. Mais non, c’est une ruse !
L’évadé ne veut pas de croquettes, juste conquérir nos tapis et squatter nos caresses ; un bol d’eau, trois bouchées par politesse et, il entreprend ex abrupto de séduire la border collie. En deux minutes, il a déjà compris que, dans une maison envahie de chats outrés, la chienne était la bonne alliée à cultiver.
Personne sur la route. Pas un maître affolé qui cherche son chien. Pas de trace de bouillasse sur son poil, pourtant sec et toiletté alors qu'il a plu sa mère en kilt toute la matinée. Pas affamé non plus, pas assoiffé. Pas maltraité, il obéit facilement, sans la bassesse terrifiée des chiens qu’on frappe pour les faire obéir. Quelqu’un a mis du temps, de la patience et de l’amour dans son éducation. Il reste simplement là, comme un cadeau encombrant et irrésistible, déposé à seize heures un soir de dîner.
OK, inutile de poster « Houston, nous avons un problème », il faut gérer. Le bichon devient Joker ( parce qu’il débarque sans invitation à la fiesta comme son homonyme et que clairement, il veut dominer Gotham). Pendant que nous jonglons entre les casseroles et les convives, lui s’installe déjà comme s’il avait toujours été là. On dirait une boule de sucre glace qui marche toute seule, ou un chausson en peluche qui s’est découvert une vocation de chien. La border collie est conquise. Les chats font mine d’ignorer, mais je les connais : ils enregistrent tout, ils me jugent et me condamnent.
Le lendemain, direction vétérinaire. Pas de puces, pas de tatouage, pas de puce électronique non plus. Le vétérinaire note mon nom, et à la mairie ils prennent sa photo pour l’afficher. Je fais le tour des voisins, qui ricanent un peu parce que qui a un chien de ville dans le coin ? -Dans quelques jours, quelqu’un d’une association viendra le chercher.
Et déjà, mon cœur fait ce qu’il fait toujours avec les cabossés : il ramasse. Les enfants perdus, les chiens échoués, ceux qui se glissent dans ton quotidien par la petite porte de la tendresse.
Je sais bien que si ses vrais humains se manifestaient, je le leur rendrais sans l’ombre d’un regret et avec un total soulagement. Mais si c’est une asso qui vient, si c’est un inconnu, alors ce ne sera pas pareil. Parce que Joker, avec ses airs de fantôme de machine à laver option essorage à 18, a déjà trouvé sa place dans la maison et comme son terrible homonyme, les combinaisons de mon coffre-fort affectif n’ont aucun secret pour lui.
Et force m’est de constater que les chiens ne faisant pas des chats, je deviens chaque jour un peu plus ma mère qui accueillait la misère animale et humaine avec une porte également toujours ouverte. Elle est morte il y presque 6 ans déjà, date anniversaire dans 15 jours, et il faut bien que quelqu’un s’y mette.
https://eldritchcafe.files.fedi.monster/media_attachments/files/115/073/712/589/850/923/original/529c4fb02d261b14.jpg

2025-08-22 07:10:14 UTC

trouvé hier ce pauvre petit père, sans doute bichon maltais région landes 40250
bonne santé
jeune mais ado
joueur
fugueur
mais gentiment dressé
très gentil
EDIT après Véto : Ni pucé ni tatoué
(le repouet fait le poil lisse et brillant)
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2025-08-20 06:57:04 UTC

C’était il y a quarante ans. J’étais animatrice en colonie de vacances. Une colo chic pour gosses CSP+ en Grèce.
Il y avait cette jeune fille, jolie mais naïve, « simple ». Sa fragilité aurait dû donner aux gens l’envie de la protéger des lions. Mais l’ennui, c’est qu’il y a beaucoup de lions et pas énormément de gens. (Ou l’inverse, puisque les lions, eux, ne se planquent pas derrière le mot « blague » quand ils bouffent leurs rejetons mâles.)
(Tiens, c'est une idée)
(Je déconne)
Elle servait donc de défouloir aux salopards d’animateurs, toujours prompts à maquiller leur cruauté en humour. Au début, je n’ai rien vu : j’avais mes propres problèmes. J’étais moi-même leur cible, trop pédago, trop intello , la tarée qui proposait des visites de ruines en Grèce, sans déconner !?
Eux, ils ne rêvaient que de piscines, même pas des plages.
Un soir au restaurant, les types ont convaincu le serveur que la gamine rêvait de lui et raffolait des plats ultras-épicés. Et là, j’ai vu. J’ai protesté, personne n’a bronché. Alors je me suis assise à côté d’elle. Quand le serveur a posé le piège devant elle, j’ai échangé son assiette avec la mienne. J’ai bouffé le feu de l’enfer en silence, pendant qu’elle mangeait tranquille et que la meute guettait son étouffement comme des hyènes flairant l’antilopette trop fragile. Le soir même, le directeur m’a convoquée. Verdict : je « ne savais pas rigoler ».
Je n'aurai pas de contrat l’année suivante.
Quarante ans plus tard, c’est la même mécanique, simplement podcastée et monétisée : l’affaire Jean Pormanove. Même scénario minable : une victime choisie pour sa vulnérabilité, des bourreaux persuadés d’être drôles, et un public qui s’esclaffe en attendant la chute. Dans la colo, c’était une assiette de piments. Sur Kick, une suite d’humiliations en direct. Dans les deux cas, on se gave de la même chose : la souffrance des autres. Jusqu’à la mort.
Dans une cour de collège, une colo, un bureau, ou en streaming, l’équation est la même : plus on regarde, plus ça dure. Chaque vue, chaque commentaire, chaque silence vaut approbation. C’est cette rente morbide qui encourage l’agresseur à recommencer.
Après coup, place à l’hypocrisie. Les adultes n’ont rien vu , les supérieurs rien su, les plateformes «pas assez de moyens. Tout le monde savait. Tout le monde voyait. Mais dénoncer, c’est s’exposer. Alors on détourne les yeux. La lâcheté collective est l’engrais le plus efficace du harcèlement.
Et quand quelqu’un proteste ? On l’écarte. Moi, je ne savais pas rigoler. Ceux qui ont signalé les violences contre Pormanove ont été ignorés, ridiculisés, menacés. Car le harcèlement a toujours le même alibi commode : « ce n’est qu’une blague », « il faut savoir rigoler ». C'est son camouflage, son carburant et son impunité.
Jean Pormanove n’est pas mort par hasard. Il est mort de ce vieux mécanisme qui transforme la douleur des plus faibles en spectacle, l’humiliation des fragiles en divertissement et la cruauté des connards en business. La seule différence, c’est l’échelle : dans mon histoire, il y avait encore une assiette que je pouvais échanger. Dans la sienne, personne n’a pris le plat.
J’ai la bouche qui brûle encore après quarante ans, mais ce ne sont pas les piments.

2025-08-11 04:59:08 UTC

Le vrai problème des parents qui prétendent s’angoisser à l’idée d’expliquer la transidentité à leurs enfants, c’est de devoir présenter leurs préjugés sans que leurs mômes captent qu’ils sont juste des ordures.

2025-08-10 17:12:53 UTC

On est 250, il manque 99 750 signatures.
Aujourd'hui, une puissance étrangère décide du corps des femmes et adelphes précaires hors ses frontières.
Si, leur sort ne nous fait pas remuer un cil, si on accepte ça, demain elle pourra exiger la même chose pour nous.
Partagez
https://petitions.assemblee-nationale.fr/initiatives/i-3583

2025-08-09 16:46:13 UTC

Ce n’est pas une « grillade géante », c’est un concours de quéquettes en plein air, maquillé en fête de village, pour intimider une femme chez elle.
On se donne rendez-vous « face à la future résidence secondaire de Sandrine Rousseau » comme on laisserait une carte postale mafieuse : « on sait où tu crèches ». On aligne les symboles éculés de la virilité de comptoir — viande dégoulinante, blagues sur le tofu, bière tiède — et on se persuade d’accomplir un acte politique.
C’est l’habituel renversement victimaire des dominants : montrer sa domination en se prétendant persécuté. Les carnivores ne sont pas plus discriminés dans ce pays que les hommes blancs violeurs, mais le seul fait de nommer cette position dominante les fragilise — alors ils surjouent la provocation sans voir que les seules merguez qui sont mises à griller sont lesdites quéquettes, toutes molles d’avoir été contestées.
C’est du harcèlement, et ça devrait être puni .
Tout comme on a su mettre une femme en garde à vue pour avoir simplement apostrophé Bayrou. Visiblement, dans cette République, crier (très poliment finalement) « haro » sur un notable masculin mérite la prison, mais venir intimider une élue femme chez elle, c’est juste « la bonne humeur du terroir contre les bobos pisse-vinaigre».
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2025-08-09 15:03:48 UTC

On est 172 à avoir signé la pétition, il n'en manque que 99838
allez un petit effort, partagez :
https://petitions.assemblee-nationale.fr/initiatives/i-3583

2025-07-28 15:12:35 UTC

L’administration Trump , ou plutôt les zombies idéologiques aux manettes , a décidé de faire incinérer 9,7 millions de dollars de contraceptifs, payés par l’USAID pour les femmes des pays pauvres.
Stockés en Belgique, ils seront détruits en France.
Pilules, stérilets, implants : tout devait être livré dans le cadre de l’aide internationale.
Des ONG comme Médecins Sans Frontières, MSI, IPPF, l’UNFPA ont proposé de reprendre les stocks, de les distribuer à leurs frais.
Refus. Net. Froid.
Pas périmés, pas dangereux, ils sont juste devenus politiquement indésirables.
Pour un pays qui compte déjà 18 États interdisant l’avortement, et où l’accès aux contraceptifs est méthodiquement saboté.
Évidemment, ce sont les pauvres qui paient. La fille de Sarah Palin, elle, ne se verra jamais interdire l’accès ni à la pilule ni à l’avortement.
Mais un utérus pauvre (et noir, et queer) n’a pas de droits aux États-Unis.
Alors ailleurs, chez les autres…
Ce sont 210 millions de femmes, très pauvres, très jeunes, très invisibles , qui vont se voir refuser le droit de choisir. Et parfois, tout simplement, le droit de vivre.
Elles mourront de grossesses forcées, d’avortements clandestins, ou d’avoir été dénoncées comme « avortées ».
Combien sont déjà condamnées à mort par cette décision ? Combien meurent déjà ?
Personne ne les comptera.
Même Gaza sera mieux comptabilisée qu’elles.
Parce que la guerre contre les femmes, elle se mène sans bombes, sans drones. Quand une femme meurt d’être femme, elle ne laisse pas de cratère vitrifié, juste une flaque de sang qu’on essuie bien vite.
Ce qui est visé, c’est le droit des femmes à disposer de leur corps.
Pas seulement aux États-Unis. Partout.
Avec cette certitude aveugle et coloniale qu’ils peuvent imposer leur hégémonie morale au reste du monde.
Ces gens veulent nuire à la moitié de l’espèce, sur toute la surface de la planète. Carrément.
Et l’Europe ?
Elle s’exécute, elle héberge l’incinération comme elle valide les hausses de taxes absurdes.
Avec une lâcheté qui force l’admiration… ou la crise de nerfs.
Qu’on ne se raconte pas d’histoires, ce n’est pas un détail. Ce n’est pas loin.
Les pressions sont déjà là : dans les entreprises européennes, on enterre les politiques égalitaires pour ne pas perdre les marchés américains.
Et à celles qui croient que leur blancheur, leur passeport ou leur conformité les protègent :
détrompez-vous.
Vos ventres, nos ventres, sont déjà sur la table des négociations.
Aujourd’hui, ce ne sont « que » des marchandises entreposées, « que » des femmes pauvres.
Si on n’a même pas de compassion pour elles, il est temps au moins de comprendre que demain, ça chauffera aussi pour nos miches, pour nos chattes.
Ce ne sont pas que des stérilets qui brûleront. C’est un avertissement.
On ne pourra pas dire qu’on ne savait pas.
Et ce n’est pas « l’islam », le danger pour les femmes.
C’est le mec orange et sa meute d’inquisiteurs délirants.
Nous avons fait l’Europe pour être capables de dire MERDE à ces gens (notamment) il est temps de le faire et très fort.
FUCK YOU MAGAS
Et faisons pression sur nos abrutis de service pour que ces médicaments trouvent leurs bénéficiaires, comme ils l'auraient dû.
https://www.20minutes.fr/monde/etats-unis/4165378-20250725-etats-unis-insensee-administration-trump-va-faire-incinerer-enorme-stock-contraceptifs

2025-07-25 07:48:28 UTC

Nouvelle purge morale : itch.io jette les auteur·ices trans et queer sous le bus pour sauver son backend.
Sous pression directe de Mastercard, Visa et consorts, la plateforme a amorcé sans préavis une vague de shadowbans ciblant les contenus NSFW — en clair : tout ce qui parle de sexe, de trauma, de plaisir hors norme, de corps trans, de désir queer, de monstruosité choisie ou subie. Les contenus sont encore là, techniquement, mais devenus invisibles : plus dans les recherches, plus sur les pages publiques. Effacés. Comme si iels n'avaient jamais existé.
Et pourquoi ? Parce qu’un obscur groupe puritain australien, Collective Shout, a lancé une campagne de harcèlement contre Steam, puis itch.io. Une centaine d’appels, quelques mails bien tournés, et surtout : une remontée directe vers les prestataires de paiement, les vrais censeurs de notre époque.
Car voici comment fonctionne la censure bancaire :
Les plateformes comme itch.io, Steam, Patreon, etc. dépendent entièrement de réseaux de carte bancaire pour traiter les paiements. Mastercard et Visa contrôlent l’accès à ces flux d’argent. Et quand ces entreprises reçoivent un signalement sur du contenu « sensible », elles ne suspendent pas un jeu ou un livre — elles menacent de couper l’accès au paiement entier.
Pas de Mastercard = plus de ventes = mort commerciale.
Alors les plateformes, même « indés », même « progressistes », cèdent. Elles nettoient à la hache tout ce qui pourrait froisser la morale bourgeoise à carte platinum. Et surtout, elles le font en silence, pour éviter que ça grogne trop fort.
C’est ça, la méthode. Pas une loi. Pas un débat public. Une chape de plomb financière.
Mais qu’on soit clair : ce n’est pas qu’un tag à retirer. Ce n’est pas qu’un jeu à contenu explicite ou un zine sur le désir. C’est une campagne d’effacement ciblé contre les marges, contre les trans, contre les auteur·ices queer qui vivent — ou survivent — grâce à ces plateformes. Et le message est limpide : "taisez-vous, ou crevez."
Voire "Taisez-vous ET crevez"
Eh bien non.
On ne crèvera pas de faim pour leur faire plaisir.
On cessera pas d’être trans ou queer pour rentrer dans leurs cases.
Parce qu’au fond, c’est ça, le but. Nous faire taire, nous rendre invisibles, nous affamer jusqu’au silence.
Et pendant que les banques purifient l’Internet, certains font les équilibristes centristes sur leur petite corde morale : ces soi-disant gauchistes qui s’indignent des livres brûlés mais trouvent toujours un prétexte pour qu’on cache les nôtres. Qu’on se le dise une bonne fois : ils n’ont jamais été nos amis.
C’est une censure économique. C’est une guerre culturelle. Et on ne pliera pas.

2025-07-22 18:44:28 UTC

- reply

@nprofile…sxgz y'a mieux je te jure ^^

2025-07-22 18:37:05 UTC

Alors aujourd'hui j'ai signé :
la taxation des ultras riches
https://petitions.assemblee-nationale.fr/initiatives/i-2649
contre la loi actuelle de "l'aide à mourir"
https://petitions.assemblee-nationale.fr/initiatives/i-2863
la non imposition des pensions alimentaires
Ne pas imposer les pensions alimentaires et la prestation compensatoire reçues
https://petitions.assemblee-nationale.fr/initiatives/i-3087
La relocalisation des principes actifs de médocs dédiés aux personnes souffrants de pathologies psychiques
https://petitions.assemblee-nationale.fr/initiatives/i-2899
contre la fin de l'allocation chômage suite à une rupture conventionnelle -
https://petitions.assemblee-nationale.fr/initiatives/i-3095
Cesser d'utiliser X (anciennement Twitter) pour les communications officielles du gouvernement
https://petitions.assemblee-nationale.fr/initiatives/i-2610
STOP AUX MESURES QUI FRAGILISENT LES SALARIÉS ET LES DROITS SOCIAUX
https://petitions.assemblee-nationale.fr/initiatives/i-3039
interdiction d'entrée en France des produits contenant le pesticides autorisés par la loi ducancer
https://petitions.assemblee-nationale.fr/initiatives/i-3109
euh non pas celle là
(je vous laisse aller voir^^)
https://petitions.assemblee-nationale.fr/initiatives/i-2649
C'est rigolo finalement le site de l'AN ^^

2025-07-22 16:05:09 UTC

Mesdames et messieurs les membres du gouvernement,
Mesdames et messieurs leurs divers thuriféraires, habituels ou juste de passage, et autres suce-boules au Nutella,
Mesdames et messieurs les gars du PS (parce que hein, faudrait pas vous oublier non plus)
J’ai 60 ans.
L’âge où je devrais glisser mollement vers un centrisme crémeux, m’acheter des fleurs le dimanche et dire « les jeunes exagèrent un peu ». Sauf que j’ai raté la marche. Je n’ai pas fondu dans le flan républicain. Je fais une allergie au Flamby tiède et au Bayrou allégé mais lourdingue.
À cet âge, je devrais collectionner les orchidées, pas les colères. Voter PS (hinhin) par réflexe d’arthrose. Penser que « le progrès, c’est d’avoir un médecin traitant ». Mais non. Je suis restée du mauvais côté de la rage.
Et c’est de votre faute.
Je ne vais plus en manif depuis dix ans. La BPCO fait mauvaise équipe avec les lacrymos. Ma fibro s’effondre au premier pavé. Résultat : je râle depuis mon canapé. Ce n’est pas moins politique. À défaut de me faire casser la gueule par un CRS, je casse du sucre sur leurs donneurs d’ordres. C’est moins sportif, mais tout aussi cardio.
Petite, on m’a vendu la fin du racisme, le progrès sans la pollution, la paix à coups d’ONU. Résultat : on a le Wi-Fi dans les chiottes mais des mômes se noient encore en Méditerranée. L’égalité avance, à condition d’avoir le bon code postal.
Le mariage pour tous ? Certes. Mais les trans ramassent les baffes pour tout le monde. Ielles encaissent pour nos maigres avancées. On légalise, puis on cogne.
Je suis une femme. Donc statistiquement, j’aurais pu crever sous les coups d’un homme que j’aimais. La routine. Je ne suis ni noire, ni arabe, ni trans. J’ai juste la chance d’être une cible de base. Le flic n’a même pas besoin de viser.
Je devrais être de droite, franchement. Et pourtant, à cause de vous, j’ai l’air d’une dangereuse radicale quand je dis qu’on ne devrait pas tabasser voire tuer un gamin pour une capuche, ni arracher un vêtement de femme, même si elle le porte sur sa tête. Votre monde est si torché que même moi, vieille croulante en polaire éco-bio, je passe pour subversive.
Vous êtes allés si loin dans la suffisance et la stupidité que je suis devenue votre cauchemar : une extrémiste modérée qui demande juste qu’on arrête de tuer les gens. À Gaza. Dans nos rues. Dans nos champs, à coup de saloperies que vous osez appeler « pharmacéticosanitaires » (si, si), pour qu’on oublie que c’est du poison.
Alors je vais signer PLEIN de pétitions.
Pour vous faire chier.
Comme dit une mienne amie à moi, bien trop souvent, elle aussi :
je suis trop vieille pour ces conneries.

2025-07-18 07:25:59 UTC

Je pense à Mathis, 19 ans, mort cuit vivant dans du goudron à 200°. Je pense à l’horreur sans nom de sa mort. Je pense à ce frais et joli visage, fondu. À ce tout jeune corps réduit en bouillie noire pour un devis.
Je pense à ses hurlements. À son agonie terrifiante. Je pense à son camarade, blessé à son tour, qui a tenté, comme il a pu, de l’arracher aux griffes brûlantes du bitume.
Avant Mathis, j’ai pensé à Lorenzo. À Axel. À Lucas. Quinze ans. Seize ans. Dix-sept ans. Tous morts pendant leur stage en entreprise, pendant que leurs profs épuisés étaient « redéployés » pour surveiller des examens auxquels ces trois garçons ne se présenteront donc jamais.
Il faut bien occuper les enfants, n’est-ce pas ?
La mort au travail, écrabouillés comme de pauvres mouches, ça vous va comme projet pédagogique ?
Leurs parents, eux, vont pouvoir retourner au boulot, continuer à s’y tuer à petit feu.
Je pense à ceux qui ont 16 ans, 22 ans, 35 ans, 61 ans. Je pense à ceux qui tombent sur les lignes de montage, au fond d’une cuisine, au bord d’un toit. À ceux qu’on enterre dans les statistiques. Je pense à tous ces morts au travail qu’on n’ose même plus compter. Parce qu’ils sont prévus.
Et pendant ce temps-là, nos élites calculent, redéploient, optimisent.
Elles savent, bien sûr qu’elles savent que d’autres mourront. Mais elles, elles n’y pensent pas. Ni avant, ni après.
Elles savent que d’autres Mathis seront carbonisés sur place. Elles savent que les vieux crèveront de chaud dans des EHPAD. Elles savent que les mères accoucheront dans des couloirs sans personnel. Elles savent que les profs tomberont en classe. Elles savent que les aides-soignantes pleureront aux toilettes. Elles savent que les livreurs s'effondreront sur le bitume qu’ils auront trop foulé.
Elles savent.
Mais elles n’y pensent pas.
Ni avant. Ni après.
Elles s’en foutent.
Parce que c’est prévu.
Parce que la combustion humaine est devenue un rouage de la machine.
Et nous, tous et toutes, nous cramerons comme Mathis.
Dans nos appartements chauffés à blanc par un climat déréglé, maquillé en météo passagère.
Dans nos boulots absurdes. Nos open spaces sans air. Nos cuisines brûlantes. Nos vies à crédit.
Nous grillerons à petit feu, cuits dans la marmite de l’avidité, du cynisme, de ce capitalisme en phase terminale qui continue à vendre des ventilateurs pendant que l’air devient irrespirable.
Je n’en peux plus de l’humanité.

2025-07-17 16:03:25 UTC

Supprimer des jours fériés, c’est pas un programme, c’est un vieux tour cynique : balancer une saloperie voyante mais mineure pour qu’on la hue pendant que le reste passe crème.
Alors maintenant qu’on a bien braillé sur nos pauvres ponts de mai, et qu’on a capté la manœuvre...
on peut gueuler sur les profs rincés, les hôpitaux au tombeau, les pauvres, les gosses, les malades et les vieux qu’on sacrifie en silence ?
Ou on continue de faire semblant de pas voir la lame pendant qu’on s’indigne de la poignée ?
Ce qu’il y a de plus glaçant, c’est que tout le monde sait, confusément, que le reste est sans doute déjà perdu. Qu’on ne pourra "négocier" que sur les jours fériés, parce qu’ils sont dérisoires, parce qu’ils ne coûtent rien à ceux qui gouvernent vraiment.
Et peut-être que si on hurle si fort là-dessus, c’est qu’on s’est déjà interdit de hurler sur le reste.
Il va falloir réapprendre à crier juste.

2025-07-01 07:24:13 UTC

Suggérer de transformer les EHPAD en prison, c’est avouer ce qu’ils sont déjà : des lieux d’enfermement où l’on attend la mort à petit feu.

2025-06-16 05:25:24 UTC

Nos responsables politiques s’alarment du prétendu manque d’empathie chez les jeunes.
Ils accusent tour à tour les parents démissionnaires, les jeux vidéo violents, l'école en déshérence (faute à qui , camarade ? ) ou, pour les plus subtils, le confinement , tout sauf eux-mêmes.
ET CHAQUE PUTRIN DE JOUR, ils se montrent cyniques, glacés, prêts à piétiner quiconque et à sacrifier tout ce qui reste de beau, de fragile, de vivant pour une minute de pouvoir et une pièce d’or.
Ce sont tout aussi bien leurs discours pleins de morgue, leurs lois sans amour, leur mépris érigé en doctrine qui ont appris à toute une génération que ressentir, c’est s’exposer, et qu’il vaut mieux frapper le premier que vivre ensemble.

2025-06-11 16:57:27 UTC

Nogent. Encore un gosse qui tue.
Et aussitôt, les ministres de déployer leurs discours martiaux, les mêmes éléments de langage servis tièdes jusqu’à la nausée : « sécurité renforcée », « autorité réaffirmée », « sanction immédiate ». Et dans la foulée, quand l’incompétence devient doctrine : interdire les couteaux.
Sérieux. Interdire les couteaux. Comme si l’on pouvait résoudre la violence adolescente à coups de circulaires contre les couverts. La prochaine fois, ils interdiront les stylos quatre couleurs. Ou les mains.
Le problème n’est pas dans l’objet. Il est dans l’absence. L’absence de soins, de regards, de présence adulte formée, attentive, bienveillante (oui, bienveillante, ce n’est ni un gros mot ni une marque déposée de bobo gauchiasse sans gonades. Juste le minimum vital pour entendre et voir ce qui ne va pas, avant que ça n’explose.)
Le 22 février 2023, Agnès Lassalle, professeure d’espagnol, mourait poignardée en plein cours à Saint-Jean-de-Luz. Comme à Nogent, personne n’avait rien vu venir. Parce qu’il n’y avait personne pour voir. Pas de psy. Pas d’infirmier·e. Trop peu de personnel d’éducation. Pas d’alerte possible dans un désert humain.
Et à chaque fois, on nous ressort les uniformes, les contrôles, les portiques, les brigades anti-terrorisme pour mineurs. On fait semblant de croire que la force réglera a posteriori ce que l’écoute aurait pu désamorcer.
Mais non : la force ne crée pas le respect. Elle crée la peur. Et seuls les abrutis (ou les gouvernants cyniques) confondent les deux. Le respect naît de la considération, de la confiance, du lien. La peur, elle, engendre le silence, la haine, la dissimulation… et la violence explosive.
Vous voulez vraiment que les gamins arrêtent de craquer ? Commencez par cesser de les traiter comme des bombes à retardement, des ennemis intérieurs, des bêtes sauvages qu’on dresse à coups de sanctions. Éduquer n’est pas dompter. Et une société qui a aussi peur de ses propres enfants vaut-elle seulement la peine qu’on s’y engage encore ?
C’est une vraie question.
Mais on préfère l’affichage. Des gendarmes à l’entrée des collèges comme on met un pansement sur une hémorragie. Une communication musclée à la place d’une politique de santé. Pendant ce temps, la réalité, elle, s’en fout : psy scolaires absents ou cramés, médecins scolaires disparus, profs isolés, assistants sociaux sous-payés, tous au bord du burn-out.
Et l’État ? Il serre. Il serre les budgets santé et culture comme il serre les poings. Et il écrase les enfants contre les murs qu’il dresse plus hauts, plus gris, plus menaçants.
Ce système ne veut pas des vivants. Il veut des soumis. Des jeunes bien sages, cadrés, à genoux, silencieux, qu’on dresse comme on ne dresse même plus les chiens, à coups de menaces et de privations. Et quand l’un d’eux explose, on feint la surprise. Mais tout le monde savait. Tout le monde sait. Sauf qu’on ne paye pas pour savoir. On paye pour punir.
Nogent n’est pas un accident. C’est une sirène d’alarme parmi tant d’autres, qu’on laisse hurler dans le vide. Il n’y a pas de fatalité. Il n’y a que des choix.
Le choix de préférer des portiques à des psys. Des flics à des éducs. Le choix de frapper plus fort les enfants au lieu de les écouter. De les gifler en public quand ils vous font les poches, comme s’il fallait les dresser à l’humiliation.
Le choix de réprimer encore, toujours, plutôt que de prévenir enfin.
C’est un choix politique.
C’est un choix criminel.
Et tant qu’on continuera à confondre la peur avec le respect, à interdire les couteaux plutôt qu’à soigner les plaies, à parler de fermeté quand il faudrait parler de présence humaine, il y aura d’autres Nogent.
Et d’autres morts.

2025-06-01 05:36:30 UTC

"Depuis metoo, les hommes ont peur de parler aux femmes "
Des promesses, toujours des promesses...

2025-05-14 05:20:52 UTC

J'adore les "Laissez-faire-la-justice-Depardieu"
en mode, "Oui mais il a fait appel donc toujours présomption d'innocence"
Eh les gens, même son avocat est condamné ^^

2025-03-18 18:38:10 UTC

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2025-03-18 05:57:12 UTC

Post de Sandra Reinflet, reproduit avec son autorisation
"J'ai pris un temps avant de prendre la parole sur les événements autour de mon exposition Nouvelles Reines à la Basilique Saint-Denis parce que j'étais d'abord sidérée, puis trop en colère pour répondre sans crier.
Parce que cette polémique est la négation de toutes les valeurs que je défends depuis dix ans dans mon travail d'autrice et photographe (la diversité, l'inclusion, la sororité, la mise en lumière de personnes remarquables invisibilisées...).
J'ai pensé cette création avec et pour ce lieu qui m'est cher. Les vitraux ont été photographiés in situ, la scénographie reprend leur forme, tout a été conçu pour rendre hommage au patrimoine (historique et humain) qu'on m'accuse d'outrager. J'ai photographié les femmes peaux nues ou couvertes, comme elles voulaient. Il n'a jamais été question de leur confession, seulement de leur parcours qui, je vous le promets, force l'admiration. Malgré les chaos, elles montent des projets dingues, des actions de solidarité, sont sportives de haut niveau, engagées en politique, mères, femmes d'affaire, soignantes, artistes... Toutes vivent à Aubervilliers et Saint-Denis, comme moi.
Après six mois d'exposition douce et très bien accueillie, des collectifs d'extrême droite ont soudain lancé une campagne de haine sur les réseaux - parce que trois de ces trente et une femmes portent un voile (et aussi que certaines autres sont noires ou arabes, soit une insulte à "la vraie France").
Le Figaro, et je les cite parce que leur bascule à l'extrême droite doit être sue et dénoncée, a sorti un premier article plein de fake news titrant "Des hijabs dans la Basilique" et m'accusant de provocation.
Quand la Ville et le Diocèse ont défendu l'exposition en disant qu'ils en étaient fiers, qu'elle était conforme aux valeurs chrétiennes et avait été validée par les Monuments Nationaux et le Diocèse (qui a été exemplaire d'ouverture et d'humanité), ce même journal a titré "Quand l'Église catholique fait le jeu des Frères musulmans".
Là on était sans voix. Et toute la presse s'est enflammée. Un soutien quasi unanime pour mon travail (hors Cnews, le JDD et les médias qu'on sait) mais une tempête lancée tous azimuts.
Mardi, un groupe suprémaciste s'est introduit dans la crypte et a couvert trois des portraits de voiles noirs sur lesquels il a collé les photos de Jeanne d'arc et Sainte Geneviève les déclarant seules "nouvelles" reines valables. Le Figaro a republié que le groupe identitaire luttait contre "la propagande immigrationniste" et leur a donné une tribune époustouflante (alors que l'acte est illegal, que j'ai porté plainte pour ça et que l'auteur est actuellement en garde à vue).
Le geste de la disparition des portraits est d'une telle violence. Les femmes photographiées sont incroyables de force et de résilience, et une nouvelle fois niées dans leur identité, rayées de la carte parce que, pour certaines, pas assez blanches.
Elles étaient si choquées par cette action, par ce pays où la plupart sont nées et qui, pour partie, ne les considère pas comme des leurs. L'une d'elle m'a écrit en disant "J'ai vécu toute ma vie ici et suis toujours réduite à mes origines. Quoi qu'on fasse on nous ramène à elles. Si on travaille on dit qu'on prend les emplois des autres. Si on ne bosse pas qu'on est des assistées. On me fait sans cesse sentir que je ne suis pas chez moi. Pourtant il n'y a pas de chez moi ailleurs. Je suis française".
À la lire j'ai honte. Et suis si triste qu'un projet artistique qui visait justement à la faire sentir belle et puissante la fasse pleurer.
Et j'ai honte de parler de ce qui devrait être un non-sujet (et qui l'a toujours été jusque-là). De faire de l'art une polémique de comptoir. J'aimerais plutôt vous dire comment étaient les rencontres, comment on a ri, été émues, comme elles sont fortes et drôles ces femmes pour certaines devenues amies. J'aimerais raconter les ateliers d'écriture, comment j'ai imaginé la projection sur les peaux, comment on a pensé l'éclairage, choisi les vitraux, comment on a installé les images dans cette crypte qui accueille des expositions toute l'année, comme on était fières, comme on trouvait ça beau.
...

2025-03-13 13:17:30 UTC

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@nprofile…s044 le truc fun, c'est qu'il s'agit de Nnedi Okorafor, femme, écrvaine, noire, qu'on ne peut vraiment PAS soupçonner de fascisme ^^

2025-03-13 09:49:48 UTC

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@nprofile…s044 en fait, je connais quelqu'un qui a une Tesla, et ce quelqu'un a posé le problème suivant ...
Je retranscris en substance :
"quand je suis arrivée dans mon état MAGA, jadis avec ma tesla en 2019, je me suis fait huer par les MAGApossesseurs de SUV parce que j'étais un flocon de neige soucieux du climat.
Maintenant, ils m'idolâtrent, et les flocons de neige soucieux du climat, me traitent de fasciste"
La vie, cette merde.^^

2025-03-13 09:35:52 UTC

Benjamin Netanyahou invitant Jordan Bardella et Marion Maréchal en Israël pour une conférence sur la lutte contre l’antisémitisme c'est comme si Le Schtroupfissime engageait Gargamel pour un symposium sur la protection des Schtroumpfs.

2025-03-12 06:09:16 UTC

Tribune pour répondre aux 14 andouilles qui ont signé avec une fachote.
Nous sommes des féministes de plusieurs générations. Certaines d’entre nous ont milité au MLF, pour le droit à l’avortement, la reconnaissance du viol comme crime, le droit de disposer de nos corps, y compris celui de porter le voile si nous le souhaitons.
D’autres, bien avant MeToo, ont dénoncé les prédateurs, ont obtenu le droit de porter pantalon ou jupe, se sont battues pour rallonger le délai de prescription des crimes sexuels ou ont obtenu que le consentement ne soit pas reconnu avant 15 ans.
Nous avons affronté le mépris et la violence pour avoir osé nous revendiquer féministes dans un monde qui nous voulait silencieuses.
Nous sommes fières d’avoir contribué à faire avancer ces luttes et plus encore de voir de nouvelles générations s’en emparer avec force et conviction. Mais nous voyons aussi le féminisme dévoyé, détourné pour servir d’instrument à des idéologies qui prétendent défendre les femmes tout en les divisant.
Au nom d’une laïcité à géométrie variable, certaines voix voudraient exclure des féminismes entiers, condamner des choix personnels sous prétexte d’émancipation et nier la diversité des vécus et des oppressions. Ces discours prétendent parler au nom de toutes, alors qu’ils n’expriment qu’une vision biaisée, où seules certaines femmes mériteraient d’être protégées.
Nous refusons ce féminisme à deux vitesses. Nous refusons que la lutte contre les violences sexuelles serve à alimenter des discours racistes et xénophobes, où l’agresseur n’indigne que lorsqu’il appartient à certaines catégories. Nous refusons aussi que des oppressions soient minimisées sous prétexte qu’elles s’exercent dans des sociétés occidentales, présentées comme des modèles d’égalité.
Tout oppresseur doit être dénoncé : le taliban qui enferme les Afghanes, le régime iranien qui persécute les Iraniennes, le gouvernement israélien qui bombarde et affame les Palestiniennes, le hamas qui viole les israëliennes, le législateur américain qui criminalise l’avortement, le même qui persécute et criminalise les personnes transgenres, le violeur bien de chez nous, trop souvent protégé par le silence et l’impunité, le féminisme blanc qui ne défend que lui-même et tire une balle dans le pied de ses soeurs.
Nous défendons un féminisme qui ne hiérarchise pas les violences, qui ne s’accommode ni du racisme ni des doubles standards. Nous affirmons que la justice doit être au service de toutes les victimes, quelles qu’elles soient, et garantir un véritable accès à la parole et à la réparation.
Les femmes ne doivent pas être instrumentalisées. Le féminisme est un combat politique pour l’émancipation, pas un outil d’exclusion. Il ne doit jamais être détourné pour justifier des politiques liberticides ou des oppressions sous couvert d’universalisme. Nous continuerons à défendre un féminisme qui se bat pour tous.tes.
Sans « oui mais ».
Sans exception.
JAD (et qui voudra)

2025-03-01 16:18:19 UTC

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@nprofile…7ssm d'ailleurs, je viens d'être obligée de bloquer deux merlencholâtres énervés de suite (sur un autre fil)
(alors que j'ai jamais besoin de bloquer personne ici^^)
(je viens de regarder, depuis 2022, j'ai bloqué 10 personnes sur le fediverse)
(contre 250 sur BS ^^, et whatmille sur FB^^)
c'est pas que je supporte pas la contradiction (je la supporte très bien, étayée, argumentée, polie) ^^

2025-03-01 16:14:04 UTC

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@nprofile…7ssm je peux pas te résumer, il faudrait que j'y repense et ça va me coller la bave aux lèvres, détruisant cette séduction subtile et classy qui fait mon charme suranné.
C'est une note de blog.
il parait que c'est pas pro poutine (bis et soupir derechef)

2025-03-01 16:06:40 UTC

Je dis jamais grand chose sur la Merluche, il m'est même arrivée de voter pour,
mais là Jean-Luc, camarade, ça va pas être possible...

2025-02-17 12:50:44 UTC

Ne pas s’interroger sur des faits de pédophilie dans un établissement où est scolarisé son propre fils, voire les nier, c’est une forme d’aveuglement terrifiant.
Et c'est l'un des angles les plus vomitoires de cette affaire.
Quel genre d'homme est-on pour en arriver là ?

2025-02-16 07:12:15 UTC

"Si tu n'es pas sage, tu iras à Bétharram" (Landes)
"Si tu n'es pas sage, tu iras à Garaison" (Gers)
Et sûrement tant d’autres ailleurs.
Combien de vies brisées dans ces bagnes pour gosses bénis par l’Église, protégés, subventionnés par l’État et cautionnés par la droite ?

2025-02-13 06:22:01 UTC

Deux salles, deux ambiances : le crime à géométrie variable
Salle 1
Une suspecte algérienne, atteinte de troubles psychiques et sous le coup d'une OQTF, assassine sauvagement une petite fille.
C'EST LA FAUTE À L'IMMIGRATION. Toute entière.
Salle 2
Un homme français, atteint de troubles psychiques, assassine sauvagement une petite fille.
C'EST LA FAUTE AUX JEUX VIDÉO.
Dans les deux salles :
La pathologie ? Ignorée. Pas prise en compte pour expliquer les actes.
Salle 1 : L'étrangère devient une preuve que l’immigration est un danger pour la société. On met l'accent sur son identité et on construit autour d’elle le récit d’un danger public qu’il faudrait éliminer par des mesures politiques répressives.
Salle 2 : Le crime du jeune homme, membre du groupe majoritaire (Owen), est dissocié de son identité. L’analyse ne porte pas sur lui, mais sur des facteurs externes (jeux vidéo, pression sociale, isolement). Son geste devient une tragédie née des circonstances, et non une menace collective.
Les crimes commis par des "autres" sont essentialisés, généralisés et instrumentalisés politiquement.
Les crimes commis par des "semblables" sont contextualisés, atténués et excusés.
Ce n’est pas une coïncidence. C’est une mécanique idéologique.

2025-02-07 05:40:16 UTC

(Je ne sais pas bien pourquoi je m'énervais le 13 décembre 2019, mais il devait y avoir une raison et puis , c’est comme "Merde", ça va avec tout dans l'éducation nationale)
Une Éducation Nationale
J'ai l’Éducation Nationale dans le sang...
7 quartiers de noblesse de hussards noirs de la république.
Aussi loin qu'on puisse remonter dans mon arbre généalogique*, y'a des profs. (et des paysans pour nourrir et élever les profs). Le dernier qui a pas fait prof était fonctionnaire au cadastre du canal du midi, en 1830)
Chez moi, on faisait pas une (ronéo) photocopie à usage perso sur la (ronéo) photocopieuse du bahut. Chez moi, on fondait l’École Libératrice, puis le SGEN.
(bon on s'en vante plus trop maintenant, on a un poil honte de la CFDT depuis le temps.)
puis le lycée autogéré de Paris...
puis la librairie de l'EN.
(Sans déconner, ma famille s'est arrangée pour se trouver dans tous les naufrages à côté du capitaine)
A la sortie du bac en 1985,, je suis devenue surveillante d'externat pour payer mes études de psycho et de lettres.
(Chez moi, on avait le culte de l'indépendance et de l'autonomie : à 18 ans, va vivre ta vie)
(Non, on m'a pas jetée dehors, juste ça paraissait évident à tout le monde, moi la première et, à l'époque, OUI IL SUFFISAIT de traverser la rue !)
J'ai passé le concours d'instit, j'ai eu la partie théorique du concours, on m'a virée au pratique parce que, je cite l'inspectrice : "J'avais un regard critique sur l'institution" .
(En fait, y'avait un truc que j'avais pas capté dans mon immense naïveté et malgré mon appartenance au sérail : le regard critique, c'est PAS AVANT la titularisation.)
La même inspectrice qui aurait préféré crever que m'avoir comme subordonnée m'a envoyée postuler maîtresse auxiliaire.
("vous serez très heureuse en lycées et collèges" O_o va comprendre)
(Et vous savez quoi ? Elle a eu RAISON^^),
J'ai été une prof heureuse, zélée et loyale pendant longtemps.
J'ai passé le concours interne au bout de 5 ans.
(Et je suis arrivée 3°.)
j'ai tout connu : le 93, les classes surchargées sans vitres et sans chauffage où l'herbe poussait l'été, les emplois du temps de merde qui faisaient que malgré 18 heures à faire je restais quasi 5 jours sur 7 de 8H à 18H au bahut, les nominations tous les ans ailleurs à deux heures de chez moi, les réformes, et je suis toujours restée heureuse et je croyais à ce que je faisais.
ça fait genre 34 ans, TRENTE QUATRE PUTAINS D’ANNÉES que je bosse pour l'EN.
Au bout de 34 ans, elle me crache à la gueule une fois de trop en comptant comme toujours sur ma loyauté et mon dévouement.
Vous savez quoi là les mecs (blancs et boomers) ?
Je sens que mon zèle va vachement s'en ressentir...**
*Loin, c'est à dire 1809 ^^, après c'est flou.
** Et ma loyauté boit des mojitos sur le pont de mon yacht joliment nommé "Allez Tous Bien Vous Faire Cuire Le Cul A La Plancha"